▬ sometimes quiet is violent

une exploitation de femmes du même sang sous son propre toit par un homme dans lequel il ne se reconnait pas et avec qui il partage le même sang. il se déteste profondément rien que par la moitié de sang qui lui coule dans les veines. malheureusement, il a beaucoup de traits physiques qui ressemblent à son géniteur et de ce fait, il évite les miroirs. sa seule et unique ambition, c'est d'arriver à construire ses armes pour être la Némésis de l'Hadès d’une mère défunte et d’une sœur prisonnière. il y de ces traits de caractère qu'il ne peut renier. c'est pas de sa mère qu'il le tient. le sang-chaud, les poings et la gueule souvent en sang. l'impulsivité et son besoin d'adrénaline constant qui le poussent trop souvent dans des situations de galère, d'emmerdes et d'hémoglobine sur les doigts. le gouffre au bord des pieds, les bourrasques de vent qui claquent sur la visière de son casque rabattue. arrêter de penser, se sentir vivant. et ça gonfle à l'intérieur comme pour exploser, comme pour dire que ce n'est pas la fin. et frôle la mort pour que la vie te semble plus méritante. un clan qui n'a pas aidé dans son éducation, dans son équilibre, une sorte d'évidence, de destin. comme si on l'avait choisi pour ça. un camé, un dépravé qui tente tant bien que mal de pas se laisser aller mais les tentations sont rudes dans les rues de Florence où chaque coin de rue présente de nouveaux vices. les femmes et leur cœur, les femmes et leur odeur. la tête qui tourne et qui tourne, une âcre sensation qui appuie sur la poitrine, qui vide l'esprit, qui laisse détruit. malmène-moi le corps et l'âme pour te regarder droit dans les yeux. et parfois elle laisse sa marque, juste là au creux du cœur, au creux de la tête. y a eu une puis deux, peut-être même trois. là, juste là, qui partiront pas. alors les nuits à regarder les astres, nus, à se noircir les poumons, à ne plus se regarder pour partir après quelque heures. un simple carré de tissu qui fait toute une vie, tout un but, qui rappelle pourquoi il faut avancer, pourquoi il ne doit pas se laisser bercer par un monde parallèle qui nous appelle quand le poison gratifie le sang. et parce qu'un simple morceau de tissu qu'il tient toujours, à chaque instant, à chaque seconde, sans exception, il l'a au fond de lui, bien caché, bien dissimulé. un bout de tissu vieilli, sali, grisé qui rappelle une force maternelle aux ailes brûlées. un trésor solaire qu'il voudrait garder dans son coffre, qu'il voudrait préserver de la perversité que les clans ont fait de leur monde. fais ce que je dis mais fais pas ce que je fais. pourtant, sa sœur est souillée, en a bavé et il s'en veut chaque seconde de ne pas avoir été assez fort pour mieux la protéger. il a pourtant encore des marques qu'il gardera gravées à vie sur son épiderme, preuve d'un amour infini et sans limite qui l'a parfois conduit au bord de l'agonie. et parce que les mots manquent, parce que la gorge est sèche, c'est plutôt l'encre qui dessine ses maux sur sa peau, pour cacher le passé et le graver à tout jamais à la manière qu'il aura choisie. son corps est une œuvre, la littérature de son monde, un livre qu'on peut lire à chaque moment de la journée. triste, parfois effrayant, pourtant touchant. un jour, un réveil, un néant. plus rien, juste des sentiments. comme si rien n'avait existé, comme si rien ne s'était passé. il a redécouvert son monde, sa vie, son lui petit à petit. par touche qu'il aurait préféré choisir. parce que la vie avait décidé de jouer avec lui. tantôt les coups, tantôt les pleurs cachés au fond d'un couloir trop sombre, les genoux à la poitrine, recroquevillé. un enfant à l'âme perdu, aux peurs dans les yeux. et parfois la douceur d'un sourire aux yeux larmoyants d'un bonne nuit furtif et sincère sans promesse d'un lendemain certain. fils d'un autre, au mauvais sang. construire ses armes chez l'ennemi pour tenter d'assouvir des désirs de vengeance qui crèvent de lui abattre sur le crâne le cri d'un destin perdu. le pacte d'un homme au sourire hypocrite mais à la confiance sereine. la protection d'un miracle pour l'héritier d'un empire qui n'est pas de son nom et la vengeance du bougre qui tuera son sang pour protéger son sang. guerrier d’un autre monde, traître d’un soir.