† purgatorio

E'\\000'. Il ronfle le vieux. Il a des morceaux de pain dans sa barbe mal rasée, un filet de bave qui s'écoule le long de sa joue, le reste d'une bouteille calée sous son aisselle. Il le dévisage, un instant. A peine rentré des cours qu'il se fait petite souris pour pas se faire choper. Il veut pas le réveiller. Faut pas jouer avec les ogres, c'est juste ça qu'il a retenu du petit Poucet. Un sourcil haussé sur deux, il surplombe à peine le canapé pour regarder si y'a pas eu trop de grabuge. Ses phalanges sont pas déformées, son haleine est à peine aussi infecte que celle de sa chemise. Il va bien. C'est une journée calme. Un mercredi comme on en fait plus. Hochement de tête satisfait, le fils reprend sa route vers son coin. Sa chambre. Sa case. Son morceau de nuage. « Sal' pfut' » Ronchonnement de bougon, il a la parlote quand il est tisseur de cauchemars. Lino se retourne à peine. Il sait ce qui se matérialise dans son crâne. Il sait aussi que ça pue le cliché. Mine de rien, on refait pas un homme avec un coeur lacéré. C'est sa mère, la pute. C'est sa génitrice, la salope qui a pas assumé. C'est un bout d'elle que l'autre croise chaque matin, et ça lui fait mal de se dire qu'elle le hante comme ça. Soupir. Il veut pas en entendre plus. C'est assez pour un seul costume de peau. Il prend la poudre d'escampette. A douze ans, il récure déjà la merde des autres. Rire amer, il visse ses écouteurs dans les oreilles, ouvre un bouquin dont il prend la page au hasard. Y'a pas de sens. Il veut pas en donner, Lino. Il attend sagement un miracle. Le déluge à la rigueur se pointera, et sur sa langue se tapissent des paroles venant d'une langue qu'il a arrêté de comprendre.

'''' or E'\\047'. « Putain d'ta race. » Blasphème pour des Dieux morts, il admire inconsciemment la statue de glaise à mi-morte qui se dresse devant lui. Un visage, un miroir brisé qui prend les allures d'une poupée disloquée. Il le regarde, Marco, il le fixe avec ses prunelles vitreuses, tenant à peine sur ses jambes. Au loin, le cadet entend le vrombissement d'une voiture qui s'est taillée aussi vite que possible, laissant le paquet à la bonne porte. Il ouvre à peine la bouche son interlocuteur, et sans prévenir, un violent flux de dégueulis vient emplir sa bouche, tombant juste devant ses pompes. Il réagit pas, Lino, il regarde juste hébété la scène qui se déroule sous ses yeux. Il se croirait devant une mauvaise parodie de la jeunesse dorée. C'est pas normal que son frère la joue aventurier du monde nouveau, c'est jamais arrivé en dix-sept ans. Il fronce les sourcils, l'attrape par le col de sa chemise froissée et l'emmène à l'intérieur de la bicoque aux relents de whisky et de cigares consommés. Plissant le bout de son nez, l'autre cause pas. A la rigueur, il baragouine un fouillis monstre mais ça vaut pas mieux. Dans tous les cas, il comprend rien et l'embarque sans réfléchir dans la salle de bain. Il le désape, jette ses fringues dans la machine à laver. Ils puent. Puent la décuve et la déprime passagère. Moretti premier du nom se fait lancer sous la douche, s'assoit maladroitement dans ce petit carré de huis-clos. Il attend son réveil chez les vivants, et ça va pas lui plaire. Actionne l'eau qui explose en averse de réalités. Le marionnettiste a décidé de lui couper les fils, regardant comment il se débrouille dans sa surface de bois, bouffée par les mites. Il râle Marco, puis se tait, se fige dans le froid. Fragilité d'un papillon épinglé sous verre.


« Une nana ? Une foutue gonzesse ? » La clope plantée entre ses lèvres sèches, il tire la fumée toxique pour se l'ingérer au plus fin fond de sa carcasse de moineau. Le cul posé sur la vieille moquette spongieuse, son dos épouse maladroitement les formes du rebord du pieu. Il sait que ça cloche chez son sosie, il sait que ça va pas. Il a jamais réellement su pourquoi. Juste que ça coinçait à un endroit où ça devait pas. Depuis sa gueule de bois, il arrive plus à arracher un sourire. Il comprend mieux. Il est pas dans sa peau. Il est pas dans son corps. Il est pas dans sa vie tout court, le Marco. « Sérieux, t'en a marre qu'on ait la même gueule, c'est ça ? » Il a pas plus grand rempart. Il a rien pour lui le roi de la poussière. Un peu d'humour pour se protéger seulement. Parce qu'intérieurement, ça lui met un uppercut en plein dans les viscères, ça tire jusqu'à ce qu'il les voit tomber à ses pompes. Nerveux, il tapote du pied droit. C'était pas comme ça à la naissance. Ils devaient jouer les équilibristes entre deux identités, pas définitivement se séparer. Il laisse tomber sa tête en arrière, attendant une réponse aussi percutante que le blanc qu'il étire entre ses doigts. Y'a que l'autre pour avoir la bobine, il en fait ce qu'il veut, il peut même faire des noeuds. Ils en sont là, comme deux grands cons à même pas se zieuter dans le blanc des globes.  « Nan. J'retire simplement le maquillage qui m'va pas. » C'est quoi le plan ? Gratter sous la couche pour révéler le diamant ? C'est que ça pourrait le faire rire en plus, qu'il pourrait pas le prendre au sérieux. Mais il le sait, il le voit dans ses grands yeux foncés. Il se fout pas de sa gueule. Il est tout ce qu'il y a de plus sérieux, et si ç'avait pas été le cas, il aurait pas été retrouvé minable la gueule ravagée par l'alcool. Hochement de tête, il reprend son rôle d'inspecteur des murs. Tire une taffe. S'arrête. Souffle. Retire une taffe. Resouffle. Dix secondes. Abandon. « Vrai, tu r'ssembles à un clown. » D'enfarinés, y'en a plus qu'un.

E'\\xxx'. Vert sur fond noir. Noir avaleur de vert. C'est sa nouvelle toile. Son point d'exclamation. Un autre, un peu plus proche, un peu plus loin. Il est penché sur le grand carré sombre, une tasse de café froid trônant presque fièrement sur son bureau. Il a le dos qui braille, qui lui dit d'arrêter. Il est posé depuis trop d'heures, assez pour la journée. Mais ça lui va pas à Lino. Il a dit qu'il ferait au possible pour brouiller la base de l'oeil de la justice. La justice avec un grand J, la justice avec une tenue militaire, celle qui croit protéger une ville entière. Il a pas été fondé dans l'eau. Il est pas fait pour l'oxygène. Il a été tapé dans le granit violent électrique. A mi-orage, à mi-imposteur. Il a oublié de cligner, une fois, deux fois. Ses prunelles s'injectent de pisse rouge. Il a personne pour lui dire quoi faire, même pas un rat de compagnie pour lui signifier son manque de sommeil. Il est buté, borné, taré jusqu'au point de pas pioncer. Craquellent alors ses doigts dans le vent, il reprend la mélodie intarissable des bugs, des calculs qui s'enchaînent dans son crâne. Y'a une usine, là-dedans. Il y fait pas de la viande, ni même de la poiscaille, il y fait s'entrechoquer des cellules grises qui tombent en panne. Une heure. Deux heures. Trois heures. Plus encore, il fait représentation de son époque, planquée derrière des futilités pour mieux se créer d'autres fantasmes. Tape, tape, tape. Tape jusqu'à s'en cogner. Tape. Tape. Tape jusqu'à s'y imprégner les os. Syntax error 404. Le serveur est pour lui. Tombe l'univers à ses bottes.