ni fleurs, ni couronnes.

(janvier)
Ses songes s’empêtrent dans une tempête de désenchantement. Un manège bien ficelée qui l’emporte dans des terres inconnues, sols imaginaires et destructeurs, elle sent la chaleur de la lave s’écouler autour d’elle, pour seule défense le réveil, brutal, retour à une réalité moins funeste, mais son cauchemar l’enrôle, prison brûlante, à la hauteur de son impertinence. La vérité serait-elle toute différente, finalement ? N’était-ce pas une recherche, un désir profondément enfoui, lorsqu’il la toise de haut et qu’il lève sa main sur son visage de poupée, avant d’attraper ses cheveux sans douceur. « Tu n’as que ce que tu mérites. » Un rictus s’ancre sur son visage, seul réaction à l’attaque fourbe du mécréant. De tout son être, il devient rose poison, dont les épines s’enfoncent chaque fois plus loin dans sa chair, pour ne plus jamais la quitter. Et c’est sa fragrance, si particulière, musqué, qui l’empêche d’être terrifiée de la douleur, elle sait à quoi s’attendre. Elle sait ce qu’il désire, ce qui l’anime, et elle ne peut s’empêcher d’accéder à ses attentes. Plus fort qu’elle. Son sale caractère, gamine dévergondée qui regarde par-dessus ses cils, les prunelles en l’air, le sourire prétentieux, enfant unique. Elle mord sa lèvre, réclame plus, toujours. « C’est tout ce que tu peux faire, connard ? » Et voilà la tornade, une pluie de jointures blanchâtres, chair contre chair, il s’insinue tout autour d’elle pour faire rosir sa peau. Que le vermeil, cette couleur qui lui sied à ravir, soit la sienne. Elle déglutie douloureusement face à l’attente, impassible, l’impact arrive, toujours plus perturbant pour son âme. Elle caresse le parquet de sa pommette, s’effondre de fatigue lorsqu’il relâche le rythme. Son souffle devient erratique, elle s’étouffe presque à cause du liquide carmin qui s’accumule dans sa gueule d’ange. De ses ongles, il chatouille sa gorge avant de l’enserrer entre ses griffes pour la ramener vers lui, précipitant leurs corps contre le mur. Le crâne de la brune valdingue sur la bibliothèque en hêtre à sa droite, et la passion qui anime le sang pur l’entraîne à pousser son genou sur le buste de sa putain. Repu, il s’installe sur un fauteuil de velours pour contempler son œuvre : La voilà accroupie, soumise, face à lui. A son tour, il redresse la tête et laisse un léger sourire s’imprimer sur son visage émacié. « Il faut vraiment que tu apprennes à la fermer. Dégage, maintenant. » Ils avaient assez dansé pour aujourd’hui. Rampante, telle la vermine qu’elle est, elle s’échappe la machoire serré. Sourde, elle balance sa souillure au sol, empreinte carmin de son passage dans la salle de jeu, cadeau laissé au maître comme l’animal de compagnie qu’elle est devenue. Les hanches se balancent de droite à gauche, spectacle coupé par un claquement de porte un peu trop marqué pour une esclave.

(décembre)
Impatiente. Une condition particulière pour la jeune femme. Elle joue de ses ongles vernis pour l’occasion, craque ses os usés, tente de détendre des muscles bandés… La voilà concentrée, à la recherche d’une syllabe criarde dénonçant son bobard. « Je ne la crois pas… » Fausta le sait, elle est loin du port altier de la famille dénommée, de leurs traits bien dessinés, nature tendre contrairement à son visage abîmé, teint terne et sourire mauvais, cachant ses entourloupes. Ses pommettes ne sont pas aussi saillantes de ses comparses au sang purifié,  et sa taille menue est loin de la grandeur qu’elle tente d’habiller. Non, elle n’a rien de cette famille. « Peut être une bâtarde… Emmerde pas les mafieux. » La brune clôt les paupières, sentant sa condamnation proche, son entreprise vite détruite. Sans parvenir à tout décrypter, la bouche de l’enfer se referme sur elle quand une femme à perles argentées s’avance tout en frappe au sol de talons trop hauts pour elle. A son bras, comme ornement, un homme désintéressé, les pupilles alertes lorsqu’il croise le regard de l’imposteur, yeux sondeurs d’esprit alors qu’une foule d’information avale la poupée sans qu’elle puisse bouger. Pour la première fois depuis son arrivée dans la demeure des géôliers, elle panique : celle qui traverse le couloir de sa démarche princière, c’est une femme de la famille, une vraie, et s’en est fini de son masque. Le regard sombre la transperce, elle se sait condamnée. Et la femme devient harpie lorsqu’elle entre dans le bureau, sa voix touche des aigus inconnus, perce les tympans de la traîtresse, elle avance à son tour dans le couloir de la mort, son âme l’emmène vers l'enfer lorsqu’elle comprend qu’il n’y a pas d’issues. Elle brave les dangers, et quand on soulève la capuche pour la confronter, elle panique, et voilà où elle en est. On la transporte comme une bête féroce, et enfin, le murmure attendu, la vérité craché au visage de la parfaite pendant la confrontation. « Je ne suis rien. Fausta Cintra » Son italien vacille au rythme de ses cordes vocales, sa pompe à sang s’emballe, la pression s’entasse dans ses tempes, et son cerveau menace d’imploser. La femelle s’éteint, les perles salées s’effondrent sur ses joues, autour d’elle, aucune compassion, et la sentence frappe sans tribunal, c’est l’embrassade mortelle pour son cerveau qui l’emportera dans ses bras. Elle se berce de souvenirs lorsqu’un gaillard l’attrape sans ménagement avant un éclat de voix sauve sa peau. L’ornement parle, il la veut, esclave qu’elle deviendra. Son sourire carnassier glace ses veines, et se liquéfie lorsqu’il prend son poignée pour l’amener vers lui sous les hurlements de l’épousée, jalouse haineuse d’une vengeance bien placée. Ballottée de part en part, Fausta ne comprend pas de suite que sa vie est sauvée par un monstre pire que la mort. L’entretien se termine sur ces quelques mots, les premiers que la brune comprend distinctement « Chère épouse, il suffit maintenant. »