Le gouffre de tes yeux, plein d'horribles pensées

Les bâtonnets roulent dans la boite en carton. Petits morceaux de bois au bout vermillon qui s'entrechoquent. Elle sautille entre les herbes hautes à la poursuite du modèle. Admiration sans limites pour la perfection blonde. Il n'y a que cinq années séparant les deux erreurs Mastroianni. Aucune n'a été souhaitée par le couple. La première une bêtise de jeunesse après quelques verres. La seconde un oubli sous la chaleur du poison parcourant les veines. Un peu d'amour. Tendresse perdue dans la distance. Une mère jalouse de l'éclat céleste de son aînée. Les coups bas pour éducation. Arabella spectatrice discrète d'un combat inégal. Cachée sous le lit, les doigts d'enfant contre les tragus pour faire taire les cris de haines. Elle n'est pas à plaindre la seconde connerie, mise sur un piédestal pour détruire l'autre. Compétition inventée et encouragée par l'esprit tordu d'une mère folle. Dans ce bordel familial, le père est ombre. Présent. Absent. L'un et l'autre. Pas amoureux de la femme, mais attaché à sa progéniture. Vie secrète. Double personnage offrant le meilleur de ses visages aux gamines fascinées par l'homme quasi-parfait. Les phalanges s'accrochent aux manches du géniteur quand ce dernier doit repartir loin pour le travail. La belle veut partir. Elle rêve de voir le monstre sous son lit prendre forme et l'emmener loin. Peu importe s'il est horrible ou qu'il l'emmène dans ses ténèbres. Elle ne veut pas d'une belle vie, juste une meilleure. Les deux s'échappent, préférant la nature désordonnée au capharnaüm que leur vieille entretient. Les objets s'entassent sur toutes les surfaces. Piles de journaux juste 'au cas où'. Objets cassés pour les réparer dans un plus tard qui n'arrive jamais. Activité inconnue de l'ignoble qui se perd dans le paradis des camés. Quelques silhouettes s'échappent quand les deux gosses rentrent de l'école, mais elle raconte à qui le souhaite que ses revenus proviennent des objets recyclés qu'elle revend. Personne n'y croit, mais tout le monde fait semblant. La réputation de la folle n'est plus à faire. Ses crises rythment le petit village. Agnese lui hurle d'avancer. Elle ordonne alors que la nuit tombe, mais la fillette s'est arrêtée dans le champ. Le coléoptère à l'abdomen irisé subjugue. Il a déjà un nom dans l'imaginaire tendre de la fillette, Libellule. Un nom de beauté pour un petit insecte répugnant. Les idées illogiques naissent dans la caboche, sa sœur lui dit régulièrement que c'est le reste des drogues consommées le soir de sa conception et toutes celles prises pendant la grossesse. Arabella préfère se dire que sans toutes ces merdes, elle ne serait sans doute pas là. Trop lucide pour écarter les cuisses. Capable de se débarrasser de la connerie dans les chiottes. Alors oui, du haut de ses huit années elle sait déjà qu'elle doit son existence à une seringue glissée dans une veine déjà bien amochée. La petite boite se glisse doucement hors de la poche, mais le geste est interrompu par les doigts de la magnifique attirant vers elle sa jeune sœur. L'insecte disparaît derrière la verdure qui reprend ses droits et la boite retombe au fond de la cavité. Il se fait tard, les ténèbres avalent l'horizon laissant juste le néant qui parle si bien à la gosse. Mais bientôt une larme illuminera les cieux. Les morceaux de papier s'enflammeront avant de disparaître dans l'atmosphère étouffante. Les tissus se consumeront dans un crépitement mélodieux. La boite d'allumettes vide sera la première à brûler sous une fascination dangereuse. Les flammes caresseront la peau et laisseront leur empreinte telle la main du diable. L'élégante faucheuse emportera avec elle la folie familiale. La honte aux bras crasseux et à la langue fourchue. Le mot incendie se posera sur toutes les lèvres suivi de meurtre. Vengeance pour la maltraitée. La belle, la parfaite, l'élégante Agnese sera envoyée loin. Disparition de l'aimée, de la sœur modèle.

Le berceau de la mort est froid sous la paume. Les sanglots comédiens des belles du passé se sont tus pour laisser place aux ragots. Ils sont tous désolés, ce sont leurs mots. Arabella ne comprend pas réellement pourquoi. Avec les années, elle a appris qu'il existait pire que sa génitrice. Que la folie était héréditaire et que la violence pouvait aussi quitter la voix pour se retrouver sur la peau. Les coups faciles. Une éducation à l'ancienne, la meilleure disait-elle avec son air hautain. La trace des doigts sur la joue trempée. Les sillons des lanières de cuir ici et là, sur les parties cachées. Dire que c'était régulier serait un mensonge, ce n'était pas gratuit non plus. Des mauvais choix précédaient toujours les corrections. Certains plus mauvais que d'autres. Dans cet ensemble de tristesse simulée, la joie d'Arabella ne souhaite qu'exploser. Remplir ses poumons et accélérer son cœur. Embellir la visage terne et étirer les lèvres jusqu'à leur limite. Une chute dans les escaliers, accident mortel pour une femme de son âge. Pourtant elle était prudente et en forme, mais avec un peu d'aide tout devient plus facile. Un petit déséquilibre et les pieds quittent les marches. Quelques doigts cherchent de quoi se raccrocher dans un silence quelque peu gênant, mais plaisant. Avec un peu de chance la nuque rencontre un rebord avant que la colonne vertébrale se brise sur le sol froid du rez-de-chaussée. Un craquement atroce signe la fin de la partie. Au moins la vieille n'a pas raté son coup, une morte rapide et sans souffrance. Ça aurait été traumatisant pour Arabella de l'entendre gémir tel un animal blessé. Devoir achever l'insupportable aurait été beaucoup moins discret. Vingt ans et libre. Vingt ans et seule. Quelques visites du paternel qui lui explique à chaque fois qu'il est impossible de l'emmener. Une sœur qu'elle n'a pas revu depuis le drame. Pas un seul ami. Un héritage catastrophe comblant à peine les dettes. Une nouvelle vie. Un départ sans rien, juste un morceau de papier et une adresse. Un chiffre, un nom de rue et une ville. Florence dans des lettres cursives. Boule de papier dans une poche, quelques pièces dans l'autre. Rêve de belles retrouvailles, mais Arabella ne trouvera que la frustration d'une absence. Le goût amer d'un espoir mourant. Un lit vide et une nouvelle famille chez un inconnu intimidant. Un nouveau départ pour la poupée de chiffon.

J'ai plus de mot tellement... tellement ton histoire est vraie, que les sentiments te chavirent au coeur et que tu ressens ce que ton personnage ressent, c'est... vraiment je suis chamboulée on pourrait se dire que ce n'est qu'une fiche mais tes mots ils se tissent comme des toiles d’araignées et tu ne peux rien faire t'es prisonnière de toutes les émotions que tu graves sur le papier. C'est beau, (regard j'en oublie même d'en mettre des smileys, pour te dire à quel point je suis inspirée ) et c'est fort, voilà c'est violent tellement c'est beau. Sur ce, je m'en vais pleurer pour son passé affreux, surtout qu'elle va rencontrer un loup et qu'il va devenir encore plus affreux .

On va dire que le gif est totalement en relation hein Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pense à faire un détour par la LISTE DES METIERS. Tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.