† spooky scary skeletons

один. Posés devant la télévision, les mouflets froncent les sourcils, baragouinent des paroles incompréhensibles. Ils se regardent, se cherchent des réponses à leurs questions anodines. Ils comprennent rien. Ils savent même pas ce qu'ils font ici. Du peu qu'ils ont réussi à en discerner les raisons du déménagement, c'était pour papa. Papa le glorieux qui travaille mieux, qui a pu offrir une maison à sa petite troupe, qui revient chaque soir la fierté plantée sur le front. Il aide pas beaucoup pour la compréhension de Florence. Maman y met du sien, c'est pas suffisant pourtant. Ils savent dire bonjour, au revoir, se présenter dans un plus ou moins grand prisme. Mais pour regarder les dessins-animés, c'est pas pratique. Alors ils s'expliquent les histoires, ils s'inventent les péripéties, parlent à la place des personnages. L'aîné chope la télécommande, enlève le son parasite qui embrouille ses oreilles. « Heh ! Papa il a dit que tu devais écouter. » Petite balance de Yulia. Elle tiendrait pas cinq minutes en tant que méchant du conte, elle ferait pâle figure pour le rôle du grand méchant loup. Il en voit même le ressort posé sous ses fesses qui la démange, elle voudrait aller le dire, le répéter pour que son frère se fasse taper sous les doigts. Il arbore une moue dépassée par la situation. A huit ans, on sait pas comment faire autrement. « Je comprends rien. Et toi non plus, sauf que toi, t'as l'air encore plus bête que moi. » Idéal pour lancer une pique, pour se prendre en retour une mine magistrale. Elle est outrée, la petite, elle va pas tenir encore longtemps sur le tapis zébré de la piaule. « Oups. » Combien de temps avant qu'elle n'aille chouiner dans les jupes guimauves de sa mère ? Dix secondes, à tout casser. Les paris sont lancés. C'est que ça dépasse. Il trouve ça étrange, elle réagit pas des masses. Si, juste un instant où rapidement elle reprend le contrôle de la machine, monte, monte, monte tellement que même les voisins peuvent apprendre par coeur la chanson idiote qui passe pour illustrer les animaux dansants. Mains plates plaquées sur ses oreilles, il tourne toute son attention vers elle, sidéré. Et comme unique réplique ; une langue tirée.

два. « T'as jusqu'à mardi. » Silence. Frayeur des macchabées qui se remettent à souffler. Pendu à son téléphone, accoudé à la terrasse d'un café, la clope se grille doucement entre sa bouche, lunettes sur le nez pour éviter le soleil castrateur, à l'autre bout c'est une tout autre vision du monde qui s'offre. « Heh, heh, Akim on s'connaît, j'veux dire, j'suis parmi tes meilleurs clients, m'fin tu m'connais, j'aurais pas c'qui faut mard- » Intraitable, increvable, avocat de Satan. « J'en ai rien à foutre Vicente. Mardi, c'est ta dead-line, sinon c'est moi qui vient les chercher ces 500 balles, et tu sais que t'as pas envie que je vienne. » Il doit le sentir sourire. Il a le malaise, l'acide qui lui crame les rétines. Panique, même sa respiration veut plus le suivre. Retard, toujours du retard. Il zieute son carnet plein de noms, de moins ici, de zéro par là, de prénoms raturés. C'est comme ça que ça fonctionne, un marché. « Ma-mais alleeez, Akim, j'veux dire - » Soupir. Il la boucle. Il a capté qui peut se prendre pour le Tout-puissant. « Y'en a plein comme toi qui courent Florence. Te crois pas unique comme un foutu Picasso. T'es pas un Picasso, Vicente. Mardi, point barre. » Lassitude, il s'enfonce dans la chaise pour se mettre à son aise. Échec et mat. Compagnon d'infortune, sous ses iris clairs se glisse la liste des disparus, des sauvés, signés, marqués d'un fer rouge bariolé. Insectes, crevures, humanité souffrante qui demande asile.

три. Balle perdue, balle vendue. Balle plafond, balle carton. Balle qui part, balle qui dit au revoir. Basta, terminé. Il prend ses clics, ses clacs, ça suffit, il arrête de jouer, il arrête de supplier. Elle s'écrase au sol, le sang pisse à travers son crâne molesté par la violence du coup de feu. Elle tombe la belle aux cheveux dorés, elle s'écroule si bien qu'il l'entend plus. Juste un bruissement, semblable à un renard tapissé dans l'ombre. Il veut pas se faire entendre, ni se faire choper. Manquerait plus qu'il finisse agrippé sur un mur de briques grises. Regard posé sur son horizon, y'a pas que la sienne qui vient de se décocher de son cou. Y'a celle d'un autre, de celui qui voulait pas. D'une main, il a conquit le bourreau, de l'autre, il a ordonné qu'on chope la môme qui peine à se débattre. Le fond de sa gorge raclée, l'étranger hausse un sourcil sur deux. Garde ce sourire. Ce foutu sourire d'ordure mal embouchée. Il devait récupérer l'oiseau bleu, c'était ça le deal. Il devait choper le fuyard avant qu'il continue ses emmerdes. Le chimiste, le connaisseur d'atomes, le grand joueur de cristaux qui fait grimper les prix aux rideaux. Passage du bout de sa langue râpeuse sur ses lèvres sèches, l'autre dit rien. Encore tétanisé. Il peine à réaliser, sans doute. Il a pas le temps pour ça, Akim. Il a des comptes à rendre, des liasses à faire tourner, des veines à faire moisir. C'est qu'elle gueule la gosse, c'est qu'elle veut même mordre. Mais elle y arrive pas, c'est pas à lui qu'elle fera ça, ni à l'autre gars qui, impassible, se retient de lui foutre un coup de crosse sur le coin de la gueule. Faut pas casser la marchandise, elle pourrait servir. « C'est bon ? T'as terminé ? » Le neuf millimètres se repose, encore chaud de son acte macabre. Un pas, deux pas, l'esseulé menace de s'enfoncer. Bombe humaine, détonateur juste à côté du coeur. « J'aime pas mêler les enfants à ça. J'aime vraiment pas. Mais tu m'en laisse pas vraiment le choix. » Ongles souillés de tripes froides, il se prépare à toute tentative de lui en décocher une. Akim, il sait comment ça marche. Il sait ce que c'est, le désespoir. Il connaît à travers les réactions d'autres, il peut comprendre. Et peut-être que d'assassin il passera à humain, de créature à mortel. S'agrandit l'ombre de ses erreurs sur la largeur du couloir. Grand, trop grand pour un seul homme. Convulsion, spasme de réveil, l'Andrea rejoint les vivants, même s'il aurait préféré les cadavres. La porte se referme dans un éclat de satisfaction, nouveau créateur de l'imaginarium du Docteur Caravaggio. Captif.

Je sais que je suis grave lente, et j'ai même pas pu poser mes griffes dans ta fiche Mais ce personnage encore une fois Tu vas me tuer, c'est toujours très parfait, tes mots qui s'assemblent et forment une oeuvre d'art oui oui c'est juste hallucinant, t'as un truc spécial avec les mots, tu crées de la magie tellement c'est fabuleux. Je vais même pas parler de ton personnage parce que sinon je vais te noyer sous les compliments Et l'histoire, la dernière scène Il est devenu papa d'une petite volée ?

On va dire que le gif est totalement en relation hein Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pense à faire un détour par la LISTE DES METIERS. Tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.