(zina) I dare you to close your eyes

001. Zina est née dans la mauvaise famille. L’une de celles que l’on ne désire pas réellement, parce que la véritable mère a fichu le camp, bien que cette vérité, elle l’ignore. L’une de celles qui pourtant ont su faire naître deux anges en leur sein. Les princesses de l’ainé s’étant noyé dans la volonté d’un patriarche violent. Zina s’est développée telle une rose venant à éclore dans un milieu hostile pour une telle fleur. Peu de luminosité alors que la noirceur dévorait son univers. Les épines, aidées des ronces fraternelles, ont permis à la douceur féminine de s’épanouir malgré tout, de nourrir des espoirs et des rêves allant à l’encontre de la mort distillée. Elle serait la vie. Otto l’a soutenue, poussée à suivre cette voie, comme pour l’écarter un peu plus des affaires de la famille. Et pourtant, à présent, elle le soigne, lui et ses hommes, comme précipitée sous le verre cherchant à préserver la rose enchantée de la bête. L’emprisonner dans cet univers qu’elle ne quitterait pas sans Otto. Dans ce monde qui finira par tenter de la dévorer dès qu’il ne parviendra plus à tenir les loups éloignés. 002. Le sang, elle l’a vu ramper sur la chair de la soi-disant mère. Les reproches crachés sur les gamins qu’ils étaient. Et pourtant, elle s’approchait à pas de loups, dès que le paternel détournait les yeux, plus intéressé par autre chose, ou peut-être avalé par les derniers méandres de l’alcool ou de Morphée. Elle subissait les mots, elle effleurait la chair avec douceur et précaution, aidant la seule mère qu’elle ait jamais connue et qui ne l’avait jamais aimé assez. Puis ce fut le frère, celui qui la préservait, protégeait. Elle se noyait dans les mensonges qu’il pouvait bien lui compter, croyant chacun de ses mots comme s’ils étaient paroles d’évangile. 003. En parlant d’évangile, elle y croit à ce Dieu capricieux. Elle s’accroche à sa foi, portant une croix à sa gorge, celle sur laquelle elle a fait graver trois initiales, liant la fratrie dans l’éternité tel un blasphème. Elle, dont le corps immaculé semble murmurer qu’elle ne l’a jamais souillé d’impures pensées. Mais elle n’est pas un ange, l’impureté macule son âme pécheresse, simplement humaine. Mais elle offre l’illusion souveraine à son frère, à son père, à sa mère, et aux autres, de la piété d’une italienne qui se rend chaque semaine à l’église avouer ses péchés. 004. Ucello. Le clan. Celui de son père. De sa mère. De son frère. Le sien également. Elle ne l’a pas choisi, mais elle le sert par ses talents, elle, fierté de l’ainé lorsqu’elle apporte les soins nécessaires à ces hommes. Le clan dans les affaires duquel elle ne trempe pas. Le clan… dont elle s’éloigne chaque nuit en compagnie de sa sœur. La langueur du plaisir de la fugue silencieuse, des mensonges par omission envers celui qui ne remarque rien. Elle le connaît ce chemin mille fois emprunté, cette liberté mille fois retrouvée. Parce que le jour ne lui en offre aucune, le travail, la famille, le clan. Mais le clan, elle s’en détourne avec facilité. Parce qu’elle ne souhaite pas devenir une épouse, destin face auquel elle se dressera s’il venait à se produire. Alors elle vit, embrassant l’étincelle, s’égarant sous les vapeurs d’alcool, les rires amusés, les jeux sous l’œillade capricieuse de la lune. Elle vit, cumulant comme deux existences en une. N’ayant guère besoin de beaucoup de sommeil pour sembler aussi fraiche que la rose qu’elle est sous le rouge vif qui marque parfois ses lèvres en ayant connu bien d’autres. 005. La professionnelle que l’on respecte. Douce, précautionneuse, mais efficace. La professionnelle à qui l'on fait appelle dans le cadre de son métier, même ses collègues les plus misogynes. Son avis compte. Sans doute sensiblement maternelle également, elle met en confiance. Et elle en veut des mômes. Un jour. Lorsqu’elle voudra lier son existence. Ou qu’on l’y contraindra. Mais elle ne veut pas servir de reproductrice, qu’un homme se glisse entre ses cuisses pour le seul plaisir d’y rugir une jouissance à sens unique. Ressentir le dégoût, l’envie de fuir, de disparaître. Pas sans sa sœur. Pas sans son frère. Pas sans les futurs gosses. Jamais. Sans le savoir, elle n’est pas de la veine des filles de l’air comme la génitrice. Elle n’abandonne pas les siens. Elle est dévouée… qualité autant que défaut dans ce contexte-ci. 006. La musique et les livres. Besoin de s’évader autrement que dans leurs fugues éphémères, lorsque la lumière du jour est encore trop brûlante. Elle a développé ce goût d’apprendre, de connaître, de découvrir. De cette curiosité intellectuelle qui avait interpelé ses professeurs. Jolie et pas assez pot de fleur. Incapable de ne rien faire de ses dix doigts. Besoin d’enrichir son âme. Elle ne sait pas jouer. Elle ne sait pas écrire. Mais elle écoute, elle lit, et dérive parmi les arts. Elle ne voit rien de magnifique à la mort, elle préfère se concentrer sur la vie et les émotions. Parlons-en de ces dernières. Peut-être que ce sont elles qui vibrent à longueur de temps en elle, qui font se précipiter le palpitant contre sa poitrine sans que ses doigts ne viennent à trembler. Et la passion qui déambule en elle. 007. Elle a peur du tonnerre, Zina. Non, pas vraiment, ce sont les éclairs, ces précipitations dangereuses qui s’écrasent sans prévenir, qui lui font peur. Le tonnerre, n’est qu’une manifestation, un moyen pour la foudre de Zeus de clamer son atterrissage. Un bon psy ferait un rapprochement avec son existence, cette crainte que la réalité la rattrape, que la vie qui n’est pas la sienne mais le devrait lui tombe dessus, sans prévenir. Que les êtres les plus importants dans son existence lui soient arrachés, dérobés. Un bon psy, oui, mais il faudrait qu’elle lui parle de sa vie… Les prêtres ne le sont pas, et il n’y a bien qu’à confesse qu’elle souffle ce qui permettrait de comprendre. Alors elle tremble lorsqu'elle est à découvert, elle fredonne de sa voix douce et cristalline, respire calmement et s’accroche à ce qui lui permet alors à ne pas perdre pieds. Parfois simplement son professionnalisme ou un contact. 008. Pourtant, aussi paradoxal que cela puisse paraître, elle adore la pluie, sentir le contact de liqueur glaciale ou brûlante qui s’écrase sur sa chair. Et c’est son visage qu’elle lève pour faire face au paradis perdu. 009. Protectrice. Elle le veut, préserver ceux qui comptent. Les toucher, dans ce besoin de les étreindre, de s’assurer qu’ils sont réels, qu’ils sont tangibles. Et lorsqu’elle soigne l’ainé, c’est pour éloigner le grenat étincelant, robe pourpre de la mort trop invasive. Elle la repousse, lui hurle dans le creux de son âme de s’éloigner, de leur laisser encore un peu de temps. Et elle s'inquiète pour sa jumelle, cette autre qui semble se dissiper. 010. Parfois, elle lève son regard aussi bleu que le ciel l’est de jour, alors que c’est son regard ensommeillé qu’il darde alors sur elle. Zina, elle aime imaginer les étoiles lorsque les lumières de la ville les dissimulent. Ange aussi sophistiqué que naturel. Elle se farde, elle s’apprête, elle rêve… sobre ou alcoolisée. Le dernier la rend joyeuse. Oh l’alcool est si doux lorsqu’il s’écoule dans ses veines, lorsqu’il le parfume dans une étreinte d’une liberté factice. Elle joue, s’amuse, se passionne et s'emporte. 011. Elle a tenté la drogue une fois. Une seule. Elle a oublié. Maussade. L’humeur ignoble par la suite. L’impression de crever à petit feu lorsque l’euphorie s’est envolée. Alors elle fait semblant de cloper parfois, pour attirer l’attention, par pur prétexte. Elle n’en aime pas le goût, n’est jamais parvenue à se rendre accro à cette nicotine trop occasionnelle qui lui donnerait presque un semblant de nausée si elle persistait à dévorer la fumée entière de la clope factice ancrée à ses lèvres en soirée.