prosèrpina + la lune rousse.

Santa Rita - patronne des causes perdues - elle la priait les genoux nues sur le parvis de l'église, sans oser entrer alors qu'une pluie torrentielle lui transperçait les chairs. Peut-être ne pouvait-t-elle tout simplement pas en trouver le portail, l'esprit embrumé par l'amer poison qui coule dans ses veines. Prosèrpina prie parce qu'il n'y a plus que ça à faire, parce que ce méli-mélo de valeurs, de crainte de punition divine, sont les seules choses qui subsistent dans cet enfer.' Pourtant, la jeune femme n'est pas si sainte, loin de là. Les quelques fragments du rêve d'une existence pieuse, ces lambeaux pitoyables, sont tout ce qui subsistent désormais.Elle veille dessus, jalousement, d'une méfiance qui pourrait presque paraître naturelle. Que lui veulent-t-ils eux, les impies ? Est-ce réellement ça qu'elle se demande ? L'égarée se repli sans cesse sur elle mais ne voit plus le vice, les tâches écarlates qui le macule.

Non vedere il male, non sentire il male, non parlare del male...  Le mal disparaît au regard, et ne franchit pas ses lèvres. Il perd sa substance et aucun son de la touche plus. Il est là, présent, vibrant et sans l'éviter, elle l'ignore alors qu'il est pourtant si proche. Pourtant, il y a cette curiosité dévorante et malsaine, celle qui amène à s'approcher si prés des flammes. La voici si facilement happée par la folie qui l'enveloppe. Ce bijou brut est taillée par les insultes qui l'accompagnent sans cesse depuis son premier cri. Peu lui importe. Elle continue à vivre, un sourire faiblard sur les lèvres, glissant une mèche de cheveu roux derrière son oreille ou mâchonnant distraitement sa lèvre. Prosèrpina vit, pourtant la mort lui fait écho, sans cesse, mais ne la réclame jamais. Le sort lui rit au visage, mais elle conserve ses valeurs, et ses croyances, les tord sans pour  autant les abandonner. On la nomme sorcière, injurié par ceux qui pèchent sans vergogne avant de la juger de leur superbe. L'enfant véhiculait cette image, par sa curiosité vers l'étrange, vers la mort et l'au delà imaginé, plus tard attirée par les peintures de bataille saintes ensanglantées. C'est aussi les choses les plus simples qui attirent son attention, telles que les fleurs qui poussaient dans la demeure de son enfance. Seul plaisir coupable avec le chant, la jeune fille s'amusa à composer quelques bouquets ou à en prendre soin.

Affreuse, démone, putain des enfers, crache-t-on avec un sourire de satisfaction. Juvénile, elle n'osait, maintenant les sarcasmes et les insultes les accueillent même du plus profond de sa folie. Son esprit a été brisé par  les trahisons, celle de ceux qui s'appelaient "les siens" et par celle de son propre corps. Il a les dégâts visibles et  ceux à peine perceptible, mais dans tout cela sa voix subsiste, sombre et provocante, ou pieuse et lumineuse ? Elle est belle tout simplement, cette voix qui entonne quelques airs, mais qui jamais n'osera raconter cette existence. Prosèrpina se contente de reprendre les chants religieux appris, ou les quelques bribes d'opéra glanés par ci, par là. Il usignolo, l'appelait-t-on, par cette tendance si naturel à partager sa voix, et à égrener quelques notes en fonction de son humeur.