I'll be the one if you want me to (ft.Chiara)

(passato). Il est si haut, le soleil. Ses rayon si lumineux agressent mes pupilles, me force à lever la main pour couvrir mon front et délester mes yeux du surplus de lumière. Aujourd’hui c’est mon anniversaire, je vais avoir 8 ans. Tous les ans, le même rituel me prend. D’un soin tout particulier, je m’habille, je mets ma plus belle robe, celle que ma mère m’a offerte malgré les problèmes d’argent que nous pouvons traîner. Viens aussi le moment du cadeau. Il n’est pas pour moi, mais pour mon père. Ce n’est qu’un petit pendentif, que j’ai fabriqué seule, pour lui faire plaisir. Offrir un présent, en ce jour particulier, peut sembler bien étrange, mais finalement compréhensible. Mon cadeau à moi, c’est de le voir parcourir ces marches jusqu’à notre demeure, puis le serrer dans mes bras. Ainsi parée de mes plus beaux atours, de mon appât, je grimpe ensuite sur la colline qui surplombe notre abri de misère. C’est là que je me trouve désormais, depuis plusieurs minutes déjà. Qui deviennent heures au fil du soleil qui parade au dessus de moi. L’espoir brille encore dans mes yeux, danse dans mes prunelles sombres jusqu’à fatigue. Mon dos fini par devenir douloureux, mes mains tremblent, d’envie et de besoin puis mes lèvres laissent échapper l’inévitable soupir de désespoir. Il ne viendra pas cette année encore. C’est finalement ma génitrice qui vient sonner le glas, de ses pas lourds derrière moi. « Tu es encore là… Pourquoi tu continus de venir ici tous les ans. Il est parti. Il ne reviendra pas. » Mes larmes se lèvent vers elle, s’écoulent sur mes joues enfantines et font trembler ma voix. « Tu m’as dis qu’il reviendrait un jour pour mon anniversaire. » La plainte dans sa gorge, je ne l’entends pas, pas plus que ses justifications hasardeuses. Je n’en ai pas besoin pour comprendre ce dont il s’agit. « Il ne viendra pas hein ? Il ne reviendra jamais… » Désillusion intense, cœur blessé qui s’affole de battements désordonnés et pieds qui s’animent soudain, sans considération pour ma mère qui pleure à son tour. « CHIARA ! » C’est trop tard. Je suis partie. Cette course effrénée qui me fait dévaler la pente plus vite que le vent, m’essouffle mais me libère, de la chape de plomb qui menaçait mes épaules. Plus tard peut être, je pleurerais, mais pour l’instant, je cours, laisse le vent siffler à mes oreilles et sécher mes larmes douloureuses. L’enfant a perdu son innocence en même temps que ses espoirs, lorsque la cruelle vérité s’est insinuée dans ma vie. Mon père n’a jamais été dans ma vie et ne le sera jamais…

(presente). « Bon alors ? Tu les prends ou pas ? Elles sont magnifiques et valent bien plus que ça. Tu fais une affaire bella » Les mots russes s’enchaînent et le surnom fait claquer ma langue de dédain. Cet homme est une ordure. Un porc de première catégorie, que je répugne à appeler fournisseur. C’est pourtant lui, avec ses pattes sales et son air lourdaud, qui me trouve les meilleures demoiselles. Les plus belles, les plus remplies d’espoir, les plus parfaites pour le clan Donatello. Lentement je passe, les jauge d’un œil critique et les touche, comme pour tester la douceur de leurs peaux. Comme d’habitude, elles sont ce que je recherche, ce dont j’ai besoin. Frileusement, je rajuste ma veste en cuir, laisse mes yeux parcourir une fois encore la marchandise, puis mon attention se reporte enfin sur le vendeur, que je salue d’une nouvelle moue légèrement dégoûtée. Le sale le sait, s’en délecte et s’approche de ma personne pour me mettre mal à l’aise. Le jeu commence de son côté, je le stoppe net de mes négociations audacieuses. « Elles valent que dalle tes minettes Selvseï ! A peine bonnes pour récurer les toilettes ! Je t’en offre la moitié ! Pas plus ! » Je mens. Comme un arracheur de dents. Ces filles transpirent la perfection, de leurs traits de porcelaine, jusqu’à leur maintien de danseuses classique. Le choix a été dument pesé, un travail titanesque, que je ne veux pas rétribuer à sa juste valeur. Fonds illimités, caractère d’économe, je refuse ces dépenses gargantuesques et salue ce choix d’un sourire. Le malotru recule, presque indigné, mais sait que le véritable travail vient de commencer. Rameuter ces filles n’a rien de très compliqué. Les vendre au meilleur prix, face à tel adversaire, est déjà plus ardu. Dans ces débats son fin, je me perds et m’amuse, au gré des prix qui s’échappent de nos lippes enflammées. L’accord tombe enfin, les sourires se dessinent et les poupées russes m’appartiennent maintenant. Une bien belle collection, qui ne pourra que plaire.

(futuro). Le miroir me renvoie la beauté pure et immaculée. Telle ma robe, si belle, pleines de perles et dentelles, qui s’harmonisent parfaitement à ma silhouette gracile. Objectivement je suis magnifique, pleine de grâce et de beauté. Le blanc rehausse mon teint délicatement hâlé et met en valeur ma coiffure finalement ciselée. Oui, je suis absolument magnifique, le bonheur devrait rayonner sur les traits fins de mon visage, mais seule une cruelle amertume les décore. Le mariage n’est que dans une heure, probablement puis-je encore m’enfuir. Je ne peux cependant le faire. L’enjeu est trop important. Enzo compte sur moi, sur ma présence et mon jeu d’actrice. M’échapper maintenant, signerait la perte de cet être trop cher à mon cœur. A mon doigt scintille le diamant dont il m’a pourvu, lui aussi est d’une majesté sans pareil. Qu’est ce donc qu’une bague de plus autour de ma phalange. La perte d’une liberté ? Rien ne changera. De cela je suis presque sûre. Pourtant, les secondes passent et l’alliance promise résonne de plus en plus comme une corde autour de mon cou. Un sacrifice que je me dois de faire, sans y être totalement prête… Peu importe. Je l’ai promis. Une promesse sacrée à mon âme. Bientôt, je suis devant cette allée majestueuse. Tout est si beau, si grandiose. A mon bras, la solitude. Inconsciemment j’en viens à resserrer mes mains autour de mon bouquet, trop anxieuse pour ne pas le manifester. Tous les regards sont sur moi. Puis les murmures, grandissants puis grondants, qui m’enveloppent de leurs acidités. Les rires, soudain, s’invitent à la partie, alors je baisse les yeux, pour ne croiser que ma nudité. Disparue, la belle robe, disparu, le marié devant l’autel. Seule l’obscurité se dessine maintenant, alors que je me redresse, en sueur, dans les draps froissés de l’amant de la veille. Un rêve. Juste un rêve. Rien qu’un rêve…