THE NEON DEMON

L’enfant parade dans sa robe d’été, blanche des soupirs fragile, la chaleur sur le tissu propre d’une maisonnée soignée à l’amour, elle porte des talons à dix années d’existence, juvénile gosse où le sourire luisant d’une malice brille sur son visage angélique ; elle est entourée de fleur ravies de posséder un peu d’attention de la reine coquine, elle le trésor espéré. Dans le centre commercial elle vogue, distraite, observe les vitrines où les vêtements s’illuminent de néons colorés à l’artifice, sa main tendre effleure les carreaux, salissent de ses doigts peinturlurés la propreté de la matinée, puis un rire cristallin sort de ses lèvres pleines, les iris s’écarquillent à l’idée bénie d’une bêtise, laquelle réfléchie depuis quelques aurore pâles, dans son lit aux draps sales de plusieurs objets, totems qu’elle garde pour se rassurer à l’obscurité où les monstre s’éveillent. Une fillette s’approche, blonde des blés avec le visage poupin d’une gosse incertaine quant à ses charmes de nymphette, elle ne l’aime pas, mais elle serre dans ses bras le corps enveloppé d’une fine parcelle de graisse. Je reviens dit-elle, le plaisir d’abandonner une copine sur le pas d’entrée d’un magasin bondé, elle a repéré les pétales de sucreries dans la boulangerie préféré, elle a aussi aperçu le démon charismatique sa cigarette à ses lippes. Elle ose s’approcher, divine séductrice, encore inexpérimentée dans richesses sordides de la vie, elle qui s’assoit près de lui sans demande au préalable la permission de rejoindre la figure masculine auréolé de danger qu’elle sent, qu’elle craint. C’est un défi. Celui de distribuer des paroles pour sentir la puissance, l’adrénaline envahir ses ruisseaux bleutées où coulent les comédies vitales de l’amusement insouciant. « Tu ressembles à bandit. Tu t’es enfui de prison ou bien tu guettes ta prochaine proie ? » l’ange questionne. Elle ne sait pas encore que l’agneau présenté se trouve à ses pieds car la petite fille reste un nourrisson devant le sire qui sourit à la libellule extravertie d’une assurance donnée. Dans ses bras ses cheveux s’éparpillent, elle a posé sa tête sur ses coudes, dans la posture tragique d’un ennui dérangeant ; et elle continue, parait adolescente, de celle qui connait les secrets de la jeunesse. « Tu me passes une cigarette ? » quémande-t-elle en tendant la paume toujours cet immenses sourire sur son faciès brodé des séraphines « Je suis pas si jeune que j’en ai l’air. » Non une justification, la fierté vibre dans sa gorge de lait. L’offrande est appréciée, surtout elle s’échappe animal vaporeux, dans son sillage laisse la passion d’une futur agonie.

Frôlent le sol ses pieds délicats marbrés de striures rougies des tortures exclamées, elle est songeuse la beauté, son visage de poupée à l’effervescence d’une nouveauté, la gamine trouble les passants par son expression taillée dans les vertiges d’une horreur innomée, elle a perdu son pays, Russie chérie, encore dans ses mots vibre l’accent harmonieux d’un langage inoublié, elle a épousé l’atroce murmure des coupables, dans les couloirs du palais elle s’immole dans les tissus soyeux, vaporeux de la luxure. Aujourd’hui elle a réussi à s’enfuir, s’échapper par l’ouverture espérée alors que ses jambes effilées pourchassaient la liberté, sur son banc, à l’ombre misérable d’un quartier touristique elle se surprend à apprécier l’Italie pour la première fois, d’habitude patrie haïe par le traumatisme d’une déportation forcée. Puis l’homme rejoint la céleste qui observe, méfiante mais tentatrice, le rictus de haine attachée sur son faciès, masqué par ses paupières bénies de l’amusement d’un chérubin chétif. L’aurore coule ses rayons azurés mêlée d’or, de miel et d’argent lumineux qui s’étalent aux toits parfumés des senteurs du dîner. « C’est combien ? » Elle connait la rengaine, la mélodie rustre éjaculant des lippes de certains bandits, de certains impolis, elle a entendu espionne à l’orée de sa porte de chambre effeuillée. « C’est rien du tout. » hésite-t-elle, bafouille-t-elle, les mots d’une langue étrangère ricochent à ses lèvres gercées par les pleurs, la nuit, dans le lit de la détresse. Mais il s’approche, gredin osant, réclamant, la femme n’est qu’un objet, esquisse suprême esthétique, un corps pour les touchés pas d’esprit ni d’intelligence exploitée, juste la matérialité d’un plaisir de chair. Le poignard s’élève, rapidement, danse dans le cou de l’énergumène, c’est rapide, c’est efficace, c’est le sang qui glisse sur les hurlements étouffés, baignés de l’asphyxie du porc qui s’effondre. Elle reste encore un moment à contempler ces rigoles apaisantes, joue de ses doigts, s’en barbouille les joues, elle reste une enfant, Peter sauvage aux cheveux noués des dynamismes insouciants.