l'enchanteresse aux pleurs de cendres.

La belle folâtre meurtrie. La poupée de porcelaine fragile et brisée. Le rire cristallin de la belle folâtre. Il est où ? Où se cache sa joie de vivre ? Son éternel sourire, et ses quelques mèches sauvages, ses fils d'or qu'on voudrait toucher, ses fils d'or qu'on voudrait sentir encore et encore contre nos visages...
La Vénus d'Or a rejoint les cieux en même temps que cette épaisse fumée noire et effrayante qui s'élevait au plus haut. On ne l'a plus vue. Elle a disparu comme une déesse, comme une magicienne, elle s'est cachée derrière les nuées noires de son cabaret. Elle s'est évaporée.

Non. C'est dans une abysse qu'elle réside. Une abysse qui est sa bâtisse. On passe devant, on ignore l'enseigne de bois blanc, on continue notre chemin. Y réside pourtant celle qui avait animé les soirs de Florence pendant trois mois, quatre-vingt-onze nuits et six cent trente-sept heures. Quand on pénètre dans son antre à l'aspect rustique et ancien, on est de suite bercé par ce parfum de thé à la lavande. Puis, une présence féminine nous surprend. Une présence qui, plutôt d'accueillir, reste fixée à sa chaise, le regard dans le vide, sa tasse à la main. Une anglaise, elle en a les bonnes manières, même si la politesse voudrait qu'elle accueille poliment les arrivants. La jeune femme semblait préférer son thé à sa clientèle, elle savoure, déguste ce délicat parfum qui traverse ses lippes charnues dans un silence des plus absolus. Un silence mélodieux rythmé par les tic tac de l'horloge. Le temps passe, s'écoule, toujours rien. C'est juste une manière subtile de choisir ses proies. Un tri. Seuls les patients sauront appréciés son art. Ceux qui aiment attendre, ceux qui se délectent de chaque seconde plutôt que de se presser. Une fois sa tasse vide, elle accorde enfin de l'attention au client : sourire discret, tenue élégante, grâce dans ses pas et ses gestes. Elle s'approche, elle analyse, mais il y a toujours une barrière à cette proximité. Madame Ambrose est une casanière, une solitaire, rompre le contact d'un point de vue physique lui prenait toujours un temps. Ce temps, c'était l'éveil des sens ; ce qui précédait la scène de séduction. Le toucher vient en dernier, toujours, parfois jamais il ne vient. Ses gestes sont sûrs, elle est confiante et décidée. Grande séductrice ? Non, c'est surtout une passionnée. Ce n'est pas le flirt qu'elle aime, c'est la danse. Les clients sont ses prisonniers, mais ils aiment cette sensation d'être captifs. Ils aiment quand elle happe leurs épaules avec ses griffes. Ils aiment se sentir entraîner comme dans une valse dans cet endroit inconnu, méconnaissable, dont ils ignoraient comment sortir. Ils aiment la voir se déchaîner, danser tout en abandonnant toujours un petit bout d'elle-même. Son immortel nostalgie la rend plus divine encore, plus envoûtante, la sensibilité de cette femme que l'on croit enfin entrevoir, on brise enfin les masques de porcelaine. Elle est plus...

Clignement d'yeux.

Tout a disparu. Tout. Même la petite pointe rose qu'on pouvait entrevoir à travers la dentelle de son soutien-gorge. On dit qu'elle était une femme très maternelle. Parfois, je rêvais qu'elle me serre contre sa poitrine généreuse comme la maman qu'elle ait. Qu'elle me montre ce à quel point elle est possessive en me serrant plus fort encore, qu'elle me noie dans l'excès de ses sentiments, son attachement.

Mais rien. Ce n'était qu'un rêve, une illusion.

Un fantasme.

Rien n'a existé. Pourtant, son regard complice laisse toujours suggérer le contraire. Cette femme est un mystère.

« Repassez d'ici une semaine, vous me direz ce que vous pensez de mon croquis. » Puis l'enchanteresse emmène à la porte de sa boutique, bonne joueuse, bonne menteuse, et laisse repartir sa proie sans une explication de plus. Juste un geste qui confirme tous nos doutes.

L'index sur les lèvres, l’entrebâillement de la porte se rétrécit jusqu'à ce qu'elle soit complètement close.

Le secret doit être gardé.