(ezio) + ce qu'il y a d'enivrant dans le mauvais goût, c'est le plaisir aristocratique de déplaire.

Le désir rougissait et cachait sa face monstrueuse derrière un voile de passion et d'interdiction. Le goût du tragique, des étreintes fatales au gré des cendres, entre leurs crimes et leurs cris. Ils se désiraient et se murmuraient des palabres brûlantes. Libido insatiable d'un désir qui brûlait et se consumait au creux de caresses pernicieuses. Ô Gloria reine des femmes, devant elle il s'inclinait pour chanter les louages d'une passion enflammée. Elle était sa pute, l'ultime joyau de ses brûlantes possessions dont il aimait se vanter, poupée de foutre qu'il aimait habiller de robes griffées pour le simple plaisir pervers de pouvoir ensuite tout lui retirer. Elle n'avait pas la classe de sa première femme, elle en était même totalement dépourvue lorsqu'elle était à genoux devant lui. Elle n'avait rien à voir avec Marlena, sachant où aller pour satisfaire le quinquagénaire concupiscent. Son insolente jeunesse qui venait titiller son membre dressé  devant-elle, ses lippes gourmandes et désormais profanées par la semence de l'homme en échange de quelques billets chiffonnés. La triste du trottoir s'en allait ensuite dans la salle de bain, laissant alors Ezio se reposer après l'effort, la marlboro enflammée entre ses babines satisfaites, le corps nu et entendu par ses grands airs de prince des cabossées. Après une douche rapide, la putain retourna près de son possesseur pour partager cette dernière cigarette, profitant alors d'un moment de tendresse dans ses bras fatigués. Il observait alors les moulures et les peintures vénitiennes au plafond, chambre luxueuse d'un hôtel qui lui appartenait. Ezio faisait parti de l'élite, des grands de ce monde, une place dorée offerte par son vieil ami et monarque Melchiorre Donatello. Une amitié qui était née dans les cours pavées dans lesquelles les deux mômes avaient joués il y a déjà presque un demi-siècle. Ils étaient nés pour embrasser plus tard le destin déjà tout tracé que leurs pères avaient prit soin de bâtir pour eux. Si Ezio se révélait au final qu'un simple exécutant, il ne pouvait que se languir de la couronne que Melchiorre lui avait donné. Assis sur un trône forgé par la sueur de putains, le cul confortablement posé sur les carcasses ébranlées de ceux et celles condamnés à servir ceux qui avaient su s'élever grâce à l'intempérance et au stupre des plaisirs bacchanales.
Éperonner par l'ambition dévorante de toujours vouloir tout posséder, telle était cette décadence qui était l'apanage des mortels, les grands agissants tels des dieux parmi les insectes. L'Italien en faisait parti, écrasant sous ses chaussures hors de prix les plus faibles sans aucun état d'âme, tout en haut de la chaîne alimentaire. Gloria n'avait laissé qu'une petite empreinte dans le cœur du protagoniste, une marque qui commençait à s'estomper, de plus en plus blasé et lassé par ses jouets. Il n'y avait qu'une personne sur cette Terre dont il n'arriverait jamais à se détacher, l'unique personne à qui il offrirait volontiers sa couronne si elle lui demandait. Perché dans les hauteurs de l'auditorium, il assistait avec une joie non dissimulée à la première de sa fille à l'opéra. Dieu ayant offert une voix unique à cette séraphine tombée tout droit du ciel. Son paradis perdu, les iris cuivrées retenant leurs myriades de perles salées, l'émotion palpable, les frissons caressant l'échine de sa peau à chacun des vibratos de la cantatrice. Elle brillait dans la semi obscurité, presque aveuglé par tant de beauté qui faisait la fierté de ce père comblé. Elle avait beau être le portrait de sa mère, il pouvait entendre dans sa manière de chanter toute la puissance qui était propre aux Sanseverino depuis bien des générations. La beauté de sa génitrice, la persévérance de son créateur. Un ange parmi la crasse, une pureté qu'il s'osait pas profaner avec ses putains et ses mains encrassées. Une fois les dernières notes envolées, elle eut le droit à une standing ovation amplement méritée sous le regard comblé du pater familias. Anna-Lucia venait de fêter ses vingt-six ans, sa seule fierté, la seule chose positive qui était née de ce mariage de convenance dont il avait eu du mal à se détacher. Un divorce qui n'avait pas vraiment ébranlée la cantatrice, ayant toujours su que ses parents s'étaient mariés juste parce-que ils venaient de la haute société. Un père bien trop occupé à gérer ses affaires, une mère frigide et adepte du rouge dès les premières lueurs du jours dressées.

La coupe de champagne dans une main, sa fille se tenait à son bras tout en remerciant les âmes esseulées venues l'écouter chanter un opéra qui pleurait encore et toujours des amours de merde. Marlena se joignit alors au duo en jetant un regard hautain à son ex-mari qui ne se donna même pas la peine de la saluer. Il avait beau détester cette femme, il devait admettre que le temps avait agréablement épargné sa beauté qui rappelait celle de leur fille. « Maman ! Devines ce que papa m'a offert pour mon anniversaire !   » Marlena offrit alors un sourire hypocrite à l'italien, véritablement très douée pour jouer au jeu des apparences faussée. « Certainement pas de son temps j'imagine. Ton père a ses priorités. » Anna-Lucia jeta alors un regard sombre à sa mère, apparemment déjà enivrée et prête à lancer les hostilités. Ezio offrit alors le même sourire faux à son ex-femme tandis qu'il venait embrasser avec douceur la tempe de sa fille tout en observant sa montre. « On se retrouve plus tard. » Souffla alors le quinquagénaire en offrant sa coupe à Marlena qui prit cela pour un élan de gentillesse. « Une de plus ne te fera pas de mal. Au moins quand tu picoles, tu fermes un peu ta gueule. Bonne soirée. » Il glissa alors un baiser sur la joue de son ex-femme qui bouillonnait, sachant qu'ils devaient sauver les apparences en société, les parents laissèrent leur fille s'amuser de la situation tandis que Ezio quittait la salle de réception pour un salon privé où le business l'attendait.

Elles étaient agenouillées à ses pieds, courtisanes de l'enfer venues chercher une absolution face à leurs fautes expiées. Des menteuses, des voleuses marchandes d'amour. Leurs visages cachés par un sac, frêles créatures dont les vies dépendaient du bon vouloir du quinquagénaire blasé d'avoir été dérangé. « C'est elles patron, elles vous volaient sans vergogne ces putains. » Ezio fit alors un geste de la tête et son homme de main dévoila alors l'identité des deux bagasses. Les traits du boss se voilèrent alors de déception en observant sa Gloria, sa pute, sa ribaude. Elle était tombée comme les autres, le mascara tâchant ses joues cabossées par les coups reçues quelques minutes plus tôt. La seconde gagneuse n'était pas familière et il ne lui accorda que très peu d'attention. Les règles étaient très clairs, elles devaient être punies. « C'est très décevant. » Avoua alors le boss en s'allumant un cigare sous les regards apeurés des deux hétaïres. Le pouvoir impliquait des responsabilités, des choix par toujours facile à faire et des conséquences souvent regrettées. « Pourquoi Gloria ? » La putain préféra alors regarder le sol, honteuse d'avoir été si vite découverte tandis que Ezio se sentait trahi par cette femme qu'il avait pensé aimer lors d'une nuit de faiblesse. D'un geste du menton, son bourreau s'approcha alors de la seconde prostituée pour lui briser la nuque sous les hurlements de Gloria qui se jeta aux pieds du quinquagénaire pour embrasser ses chaussures et l'implorer. Tirée par les cheveux par l'homme de main pour qu'elle se recule, elle pleurait sous le regard blasé du protagoniste qui souffla la fumée sur ses traits violacés. « Je ne peux pas laisser une brebis malade contaminer tout le troupeau. Aussi belle sois-tu ... Personne n'est irremplaçable. » Il se leva alors pour embrasser son front avec douceur. « Bonne nuit princesse. » Son homme de main sortit alors une lame et trancha alors la gorge de la traîtresse. Il observa alors le visage de Gloria devenir livide, suffocante dans son propre sang. Son hémoglobine inondant alors son corps puis le tapis, précieux véhicule de vie. Elle était tombée à genoux devant lui dans un silence assourdissant de seule la mort connue. Non pas dans un élan d'amour et de respect, mais comme l’ennemie qui avait été vaincue. Puis elle s'écroula enfin face contre terre après avoir longtemps agonisé, à ses pieds. La chaleur du feu qui consumait l'âme, le froid mordant d'un corps qui se vidait sous ses yeux. Dans un élan de faiblesse, il détourna alors le regard pour ne pas voir son amante ressembler au sommeil éternel entaché de cauchemars — ébranlement du néant et de Dieu — bordel qu'elle suçait bien.