SHIA LABEOUF - Graver nos noms dans l'écorce.

nom : Au choix. Témoin de ses racines italiennes.▲  prénom : Cesare. L'Empereur sans prestance. ▲  âge et date de naissance : Vingt-cinq ans, date de naissance au choix. ▲   statut civil : Célibataire, célibhanté. ▲  orientation sexuelle : Bi, pan, sapio... bref, n'importe quoi tant que sa conception de l'attirance ne s'arrête pas au genre de la personne. ▲  metier : Officiellement, au choix. Officieusement, soldat au sein du clan  des Caravaggio. ▲  situation familiale : Parents restés à Fiesole, ombres dont il n'a jamais cherché la lumière. Possibilités de frères ou de sœurs. ▲  traits de caractère :  chien fou – voyou – écorché vif – insolent - vulgaire - impulsif - débrouillard – méfiant envers les poudres qu'il côtoie – globalement plutôt paumé dans tout ce qui se cache sous la ceinture. Ceci est à compléter évidemment à votre convenance ! ▲  groupe : Highway of Endless Dreams. ▲  crédits : We heart it, fuckyeahshialabeouf, Burning Bridges, Schizophrenic.

Gamin de Fiesole, terre perdue entre plaines et Florence, source rurale loin des conflits sur l'Arno. C'était le genre à battre les rues, chercher des symboles dans les creux des murs, chasser les rats et courir avec les chiens.  L'enfant des bandes, jamais seul, les rires et les jeux s'égrainent au quotidien. C'était l'enfant turbulent, jamais en phase avec les attentes de ses parents. L'école, il aime pas, il n'est pas fait pour rester assis sur une chaise, pour obéir aux adultes qu'il observe sans comprendre.
Il grandit, fait les conneries qu'on attend d'un gosse pareil. Mais contre toute attente, il décoche quand même sa place au lycée. Pas si mauvais, l'enfant qu'on perd. Et à seize ans, il le rencontre. Lui. Un autre du village, jamais vu, mais remarqué, impossible à manquer : Marco.
C'est celui qui parle peu, au fond de la classe, derrière ses livres et ses soupirs. Celui qui reste dans l'ombre de son jumeau exubérant. Il intrigue, Marco. Il est là mais il plane,  il est autre, en dehors de ses copains à lui qui fanfaronnent devant les filles ou s'éclatent contre les désirs d'avenir. Marco n'est pas comme ça. Et il le chamboule, remet en questions ses principes sectaires imposés à la naissance, petit à petit, Sois un homme, aie des gosses. Ils sont pas faits pour les barrières, ni l'un, ni l'autre. Ils assument sans dire.
Et ils se rapprochent. Se confrontent. Se découvrent, s'étiolent et s'aiment. Seize ans, premier amour, peau de chagrin, belles gueules sous les étoiles à sourire pour eux-mêmes, dans le regard de l'autre. Innocence et tendresse, dans le secret. Y'a que Lino qui sait. Marco se sent bien. Cesare aussi. Mais y'a quelque chose qui flanche, premier rapport, mauvaise blague. Ils y arrivent difficilement, se détachent, se referment. L'Amour est là. Mais le mal-être aussi. Marco n'est pas là, il plane toujours, y'a le secret du Mauvais Corps qui s'immisce entre eux. Mais l'histoire dure, pourtant. Tant bien que mal,
Jusqu'au jour où Ces' le surprend, un an et quelques mois après leur premier baiser. Ou plutôt, la surprend. Enfant de guenilles drapés de rouge dans sa chambre, Lino est parti, le père Moretti aussi. Rien qu'eux. Et Cesare qui passe à l'improviste pour retrouver son copain pris dans la tourmente du travestissement. Rouge à lèvres sur la gueule, pleures qui montent. « C'est pas ce que tu crois. », qu'il marmonne, Marco. Excuses à la con devant l'évidence. Cesare aime une fille avec un sexe d'homme.

Rupture sans évidences. Le travesti s'éloigne, première claque mentale qui reste dans le secret. Craquage sans possibilités de s'expliquer. Marco partira finalement, avec Lino, vers Florence, vers la liberté de changer. Et aujourd'hui pourtant, à vingt-ans marqués au fer rouge, Cesare l'a encore mauvaise. Il est à Florence lui aussi. Sous la coupe des dopes et des rois de la Poudre. Volontairement ou non,  il sait plus vraiment, c'est la vague qui se fait finalement emporter.
Mais peut-être que tout ce qu'il veut c'est retrouver du sens dans ce monde en déglingue. Aux côtés de la personne, cette frasque de polichinelle, qu'il observait à contre-jour.