legends are made in shallow graves

I. Tendresse des soirs qui s’évaporent, les prunelles dévouées à la luna, l’oiseau de nuit qui batifole dans son élément d’obscur, Aristotele en ombre tangible qui se glisse sans bruit, l’homme-fantôme en silence dans une ville qui prétend connaître le repos de minuit dont il connait les faux silences et les portes dérobées, rapace aux coussinets délicats sur les pavés. II. Les rois endormis. L’obsession enfantine des grands noms, bien avant le sang et les cris, bien avant Mel et les Donatello. Les géants hors du temps. Aristotele et ses pairs. Les murs couverts des vestiges d’Arthur, William, Akhenaton, César, Auguste. L’enfant sans but avide d’une quête, lorsque dans les déserts d'un pays qui s'effrite viennent mourir les rêves. III. Coule dans la gorge la saveur ambrée, molécules depuis si longtemps adoptées, Aristotele l'homme qui tangue et vacille sans jamais tomber. Les excès d'une vie trop tôt consumée, l'homme qui tombera un jour d'avoir trop vécu. IV. Presque six ans et l'anneau toujours qui brule, argent qu'il ne se résouds pas à retirer, l'homme sans femme, l'ombre dont il sait chaque geste et chaque soupire, l'étrange feu qui brule lorsque les démons ricanent au coeur de la nuit. V. Enfant des amours arrachés, Aristotele le dépendant, et le visage de celle aux sourires d'un soleil depuis longtemps oublié, les amours adolescents, l'éclat dans les ténèbres, l'impossible disparue, la rose écarlate et le bouton timide. VI. Visage recomposé. Menteuse aux ongles dans son palpitant si faible, si vieux, lui qui ne voulais jamais avoir d'enfant, que s'éteigne avec lui la lignée, que s'éparpille la poussière d'un vieillard gris peut-être déjà enterré, et soudain elle, le nouveau bouton, petit démon. L'enfant de la rose, et pour le représentant du philosophe une faiblesse douloureuse. VII. Hémoglobine sur les phalanges. Créature de chair au souffle arraché, et dans la poitrine d'Aristotele, l'euphorie qui ravage, entre les lèvres d'un vieil enfant le rire comme un torrent. Derrière les paupières closes le premier cadavre si facilement invoqué, et dans l'ombre bienveillante la chaleur de Melchiorre. VIII. Le dégoût suintant par tout les pores de la peau, la chair qui se révolte à peine effleurée, le boucher qui déteste être touché. Monstre aux milles visages à la colère comme un flambeau lorsque le corps devient objet. IX. Et sur l'asphalte d'un pays gorgé de soleil le corps sans cesse propulsé, du gamin au vieillard qui se profile les os brisés, le corps mille fois ressoudé de celui qui parle mieux avec ses poings que les mouvements de sa bouche. X.  Au creux de l'épiderme, sur la chair qui lentement se flétrit d'un personnage presque irréel danse l'encre éternelle de ceux qui refusent d'oublier. Cicatrices au relent des échecs et sur la peau les souvenirs d'une vie aux épines douloureuses.