like spinning plates.

un. Les rêves s’effritent, convulsent alors que la réalité éclate devant ses yeux fatigués. Un scepticisme camouflé par un regard immature. Une foi écorchée par la brutalité du monde. Il rêve clandestinement de faire une différence dans ce monde. De changer les choses. Cette volonté surréaliste, cet optimiste cancéreux qui le garde en équilibre. deux.  Le maniement des armes, danse macabre perfectionnée au fil du temps où les partenaires devant lui changent à chaque instant, une valse infinie où seul le plus fort subsiste. trois. Responsable de la mort de sa fiancée, tout cela n'est désormais qu'un lointain souvenir qu'il tente en vain de tenir de garder au creux de sa mémoire. Des cauchemars, par centaines, par milliers, son visage stigmatisé comme toile de fond où se dessinent ses désirs les plus sombres. En équilibre entre l'obscurité et la lumière, acrobate au sourire d'enfant. quatre. Les cicatrices, longeant l'âme et le corps, les vestiges de l'accident, incapable de sortir indemne de celle qu'il aimait. Gravé sur sa peau pour l'éternité. Il les cache, honteux et pourtant si fier. L'ombre sur un tableau parfait. Il se fait arrogance, il se fait violence ; coincé entre la vérité et l'erreur. cinq. La fumée, délicieuse ironie, échappatoire chimérique lorsque le poids du monde s'écrasent sur ses épaules. La douleur consolée, oubliée pendant l'espace d'un instant alors que les crocs vicieux de l'opium empoisonnent ses veines.  six. L'hypocrisie divine. Sa relation avec Dieu, la haine crachée à la vie elle-même. Secret inavoué, murmurer dans la honte alors qu'il est toujours en vie, mais pas elle. L'incompréhension totale, la confusion vicieuse d'être encore là. Bâtard enchainé à la cruauté, le canon de son fusil posé sur le visage terrifié de ses ennemis.  sept. La musique. Comme une délicate trêve lorsque le chaos s'épuise, les soirs venus. Autrefois virtuose, la main massacrée par la vie, le piano placardé dans le passé.  huit. Les peurs infinies, silencieuses, qui s’immiscent et paralysent. La peur de lui-même, de ce chaos à l’intérieur de ses tripes qui le dévore lentement. Cette angoisse constante qui ne peut être maitrisée. neuf. L'aiguille perce sa chair, orgasme douloureux son corps devenant canevas vierge. Défoncé à la douleur marquée sur son corps, pour qu'il se souvienne du monstre qu'il est. dix. Ucello. La famille, cocon fusionnel, les vices pardonnés sous le regard vaillant de la matriarche. Les mensonges voilés dans une timide prière. L'univers forcé au fond de la gorge, assimilé par la force du temps. Le père bienveillant, les fils sauvages au combat. Le sang des armes qui coulent dans ses veines.