de rouilles et d'os

une motte de terre s'échappe de sa main noire, aux ongles crasseux. elle se disloque au fur et à mesure de son voyage, elle vole, tombe, rapidement. mais la scène tourne au ralenti. et il lui semble pouvoir dissocier chaque grain, apercevoir la terre s'écraser contre le bois, froid, dur, de son cercueil. son visage rivé vers sa carcasse enterrée reste impassible, inexpressif. alors que son cœur se souvient. il se souvient de cette femme de charme, cette mère imparfaite. cette louve aux cheveux de cuivre, aux lèvres gercées et aux yeux ternes. cette femme libérée et seule, au cœur peint de mille étoiles. il se souvient de ses états d'âmes, de ses débâcles, de ses coups de blues, de ses élans pétillants. des seringues, de la poudre, des bleus, des hommes, des larmes, des cris, des rires. émotions arc en ciel, humeur nostalgique qui lui perce le cœur, pousse l'eau à lui monter aux yeux sans jamais en franchir la barrière. bientôt il est rejoins par un petit ange dont émane une aura scintillante. doux visage de poupée tâché par les larmes et le deuil, la colère et la peine. son regard rencontre celui de cosmo, grand frère, héro factice. parce qu'il doit veiller sur elle, plus que jamais. parce qu'il n'a plus elle. parce qu'elle n'a plus que lui.

lèvre inférieure fendue, arcade ensanglantée, poings lacérés. cosmo ne serait pas là si cette lame ne s'était pas logée dans sa cuisse, charnue, musclée. il l'observe, douce femme aux allures d'infirmière. il l'observe, la désire alors que ses doigts experts se promènent sur sa peau, pansent ses plaies, recousent ses maux. et son corps, impassible à la douleur, ne l'est pas aux charmes des femmes. cosmo, il sait prononcer ces mots qu'elle désire entendre, tendre l'oreille, attiser doucement sa flamme. tendre manipulation. parce que cosmo sait qui elle est. ada. femme désirable, mais également sœur. alors il la courtise, malicieusement. il sait comment parvenir à ses fins. parce qu'il a espoir de délier ses lèvres, d'obtenir aveux et secrets. cosmo, il a besoin d'en connaître plus, sur cette femme menaçante, espionne et sur ce frère, otto. alors il s'attaque, chasse cette poupée à la naïveté enfantine. et, alors que ses jambes s'ouvrent à lui, qu'elle lui offre la porte de ses reins, sa langue reste de marbre, ses lèvres liés par la fidélité. elle ne parlera pas, mais il restera. loin de s'enticher, il va tout de même ressentir, la considérer, différente, passionnante. et elle va partir, le délaisser pour cet homme en deuil, ce frère. et il l'oubliera, moyennement, parce qu'elle reviendra. il le sait.   

poings serrés, goût amer et ferreux en bouche, bourdonnement dans les oreilles, regard noir. comment ça a foiré ? ça va marcher, ça doit marcher. son cœur pompe, tambourine, sa mâchoire grince, ses dents claquent. et il parle, parle, parle, mais ne dit rien qui vaille. sa langue se délie, il se confesse, rassure alors que la fin est proche, imminente, inévitable. ça va aller, ça doit aller. et elle est assise, salie par la terre. et elle pleure, ses larmes salées tâchant son doux visage. sans bruit. alors qu'il s'exprime comme pour couvrir l'atrocité de la situation. des bruits étouffés sortent par intermittence de ses lèvres charnues. pauvre petite biche, proche de l'agonie. il sait qu'elle ne fera plus long feu, qu'il doit abréger sa souffrance, mais tout ce qu'il fait c'est parler, prononcer des mots insensés. torture verbale masquant son manque de courage. il ne lui reste qu'à presser le doigt, là, juste là. tout ira bien. mais il n'y parvient pas, il se doit de lui expliquer, de la rassurer. dans quel but ? elle est finie. chasseur chassé, elle s'est fait bernée, entubée, et elle va finir zigouillée. à genoux, il l'observe, conçoit quel gâchis sa mort représentera. il se résigne presque, enfin alors que son cerveau est en ébullition. une détonation, tâche de sang, trou béant. une faciale d'hémoglobine, et il tourne le visage, fixe l'ombre proche de lui. l'homme impassible, presque ennuyé. leone a tiré, il devait tirer.

à moitié dénudée, elle se trémousse, cheveux au vent, poitrine en avant. elle effectue cette même danse, cette même ronde, encore, inlassablement. et il l'observe, mâchoire serrée, jugulaire tapante. mauvais rêve, cauchemar nauséeux. cosmo ne peut concevoir cette réalité qui le dépasse. et elle est belle pourtant, dans cette tenue aguicheuse. mais elle est triste, son visage marqué par la honte. l veut agir, mais reste cloîtré dans l'ombre. une voiture s'arrête, elle monte et il les suit. douleur oppressante, mal de crâne, oreilles qui bourdonnent, c'est la haine qui prend le dessus. il les entend et son visage de crispe sous la douleur. comment, pourquoi. ce n'est pas réel. l'homme sort, pas elle. il l'imagine amassant les billets, enfilant sa culotte. et il ne le contrôle pas, son poing s'écrasant contre sa mâchoire. cette rafale de coups, ces cris de rage. il se décharge, violemment, durement. et il laisse cet homme ensanglanté, gisant à terre. les jointures blanches immaculées, il pénètre dans la pièce. elle n'est plus là. elle prend combien ta sœur ? question gracieuse portée à ses oreilles. il ne parvient pas à comprendre comment petite oiseau c'était retrouvé en cage, vendant corps et âme pour une bouchée de pain. et il ne saura pas, car il ne la croisera pas. disparue, envolée, emportée.