(ta corruption était mon œuvre)

A UNE PASSANTE. Les filles chuchotent au garçon entrant dans leur chambre, au curieux qui demande à ce qu’elles posent pour lui. Le fils du Boss. Le gosse à qui la négation est inconnue. Pas méchant pensent-elles, différent du vorace. Une erreur. Le père entre, chasse la catin, attrape le mioche par le col. Ça claque d’une paluche contre la joue. « Si tu crois qu’dessiner les putains vas t’aider… vas plutôt en trouver d’autres, ou baise–en une, mais fous autre chose que tes putains de dessins à la con » Flammèches sur les croquis, le son d’un zippo que l’on referme, heureux du méfait. Les carnets agonisent, les feuilles se cornent, deviennent cendres. Disparaissent les visages capturés, les poupées, les filles des tableaux, toutes celles attrapées du bout du crayon. Elles, ces passantes fugaces, ces prénoms inventés, ces vies imaginées. Il cherche à éteindre l’incendie, à rattraper le temps. Rien n’y fait. Le père a mis le feu à ses fantaisies.


RUN FROM ME DARLING. YOU BETTER RUN FOR YOUR LIFE. Amaranthe toque contre la mémoire, ricoche maladresse contre le palais de l’empereur. Elle court la superbe, s’éloigne dans les rues, laisse trainer l’odeur patchouli de leurs amours décomposés. La fuite pour dernière solution, la peur tambourinant au cœur, la crainte drainant l’adrénaline des chiens à sa suite. Les molosses grognent aux mollets de la belle, les crocs attrapent des chevilles frêles. Hurlements à l’opale impassible. Elle chute la princesse, devient repas pour les animaux. Melchiorre arrive à l’entracte, fait taire ses canidés, rappel les dorberman à ses côtés. Gueules barbouillées de sang, la chair aux canines dévoilées. Elle geint l’épouse, cherche encore le départ, rampe sur les pavés dégueulant le suc vital. La chaussure du roi s’écrase à la cheville mâchée, tord les muscles à découvert. « Il suffisait d’être aveugle… il suffisait que tu continues ton rôle d’épouse, de mère. Que vais-je leur dire ? » S’enfonce un peu plus la chaussure, racle les tissus ensanglantés. « Je t’ai tout offert, et tu as tout gâché » La faute rejeté sur la belle saccagée. Elle, hurlant à chacun la vérité, cherchant les médias, la foule, des inconnus à qui raconter l’histoire de son époux. Femme éloignée de ses affaires, gardée à l’écart. Amour de quelques années, amicale présence pour les suivantes. Tombent les larmes de la Défaite. Nymphe noyée à la fange écarlate. Un genou que pose Melchiorre à terre, une main qui s’égare à la blondeur adorée. La joue effleurée d’une tendresse trop charmante. Elle est belle. La Charogne. Un sifflement appelle les animaux, fait revenir les terribles au corps secoué de spasmes. La mort lente. D’autres se chargeront du corps, serviront les restes aux corbeaux voraces. De retour entre les murs de son domicile, là où viennent les questions, où s’attroupent ses enfants. Deux petits, le troisième assez grand pour comprendre la supercherie des paroles. « Votre mère a eu un accident de voiture » Froideur de l’annonce. Les émotions absentes de sa voix, son visage, ses gestes. « Elle est morte » Couperet abattu. Aucune question tolérée, il disparaît déjà, laisse les petits aux soins d’autres.


LIGHT OF MY LIFE, FIRE OF MY LOINS. BE A GOOD BABY, DO WHAT I WANT. S’alignent les poupées, ces nouvelles qu’il doit acheter. De plusieurs qui présentent leur marchandise, de ces rois chasseurs de nymphes qu’il côtoie souvent, et parfois va lui-même en quête des plus rares. Des pays visités par dizaines, des langues mélangées, connues, réapprises. Les enfants solitaires hantent les rues, les parcs, les centres commerciaux. Le choix d’un terrain. L’œil darde les silhouettes. La reconnaissance est immédiate, le classement aisé. De celles acceptant la sentence, celles hurlant à s’en défaire les cordes vocales (qu’il rabote pour le soin de ses tympans), et les autres, les singulières, ces lolitas défiants les loups, offrant leur gorge délicate. Elle s’approche la timide, virevolte une russe à ses côtés. Cigarette demandée, cylindre octroyé. Elle devine ses méfaits, voit au delà de l’apparence, transperce le costume. Esprit vivace. D’autres éléments s’engagent. Sa curiosité trop importante, mauvaise, dangereuse. Gosse emmenée avec lui. Seringue à son cou. Au lendemain, elle est en Italie. Au lendemain, il lui a arraché sa vie.

On dit merci qui pour t'avoir emmené ici en vrai c'est plutôt à moi de te remercier, parce que comme je l'ai dis (reviens ici je sais que tu vas essayer de te cacher) toi pour Melchiorre c'est un peu comme l'alchimiste avec son or vois-tu En fait j'avais déjà lu ta fiche mais pour mon plaisir personnel je l'ai bien relu plusieurs fois tellement elle est bfhejbhjefbhkf oui ceci est un mot qui exprime tout mon amour pour tes personnages J'en reviens pas de te valider, j'ai attendu comme le tigre que tu postes pour pas qu'on me prenne pas ce privilège Comment ça il a une enfant batârde, faut qu'il arrête de faire des bêtises

On va dire que le gif est totalement en relation hein Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pense à faire un détour par la LISTE DES METIERS. Tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.