petite pêche à croquer, laisse moi te regarder | Arabella

Princesse des chiffons ramasse tous les mignons
Dinah & Arabella

Dans le palais du bienfaiteur elle prend le temps d’un verre. Attendant vertueusement que la pluie ne cesse à l’extérieur d’ici. Cet ici, ce lieu où elle se rend si souvent. Le royaume de son petit seigneur. Lui que les biens pensants, qui séjournent dans son domaine, pensent n’être le propriétaire que de simples murs et de leurs riches ornements. Ils ne se doutent pas un instant que l’homme, qu’ils voient parcourir le grand hall en chaussures brillantes, a les mains pleines de vicieuse semence.  Le mécréant qui vend des corps pour le plaisir du plus offrant. Elles semblent loin les années où elle était l’une de ses poupées. L’une des premières qu’il eut adopté à son arrivé. Le destin leur offrit alors à tous deux un autre chemin à emprunter ensemble. De danseuse elle est devenu chorégraphe du ballet des nymphes de petites vertus. Les belles, les perles qu’il faut polir, qu’il faut rendre plus parfaites que la perfection elle-même. Il aime que ses catins soient celles qu’on s’arrache et son seul désir à elle c’est de lui plaire. Lui qui est son tout, son père, son frère, son ami, son amant, son maître et son professeur. Elle, qui lui doit tout et lui, qui se sent si coupable. Ils forment un drôle de duo. Elle n’est que patience et impassivité quand il est passion excessive et spontanéité. Ensemble pourtant rien ne paraît pouvoir les éloigner. Partenaires dans le crime.

La main glisse sur ses cheveux, elle effleure la crinière, en corrige les imperfections. Du bout de ses doigts elle en profite pour caresser lentement le contour de son oreille et la glisser dans sa nuque. Gestes dominés. Gestes millimétrés. Demoiselle qui sait ce qu’elle fait. Posés sur elle les regards masculins, nul besoin pour elle de les voir pour en ressentir la présence toute étudiée. Se délecte et s’amuse de la faiblesse masculine qui jamais ne change quand bien même le lieu, quand bien même sa société. Rien n’en transparait sur son visage, elle reste impassible.  Statue d’ébène qui ne craque que pour son prince. La main retombe sur la cuisse où le tissu parfait de la robe carmin devient nichoir. Les regards observateurs suivent ses gestes et s’attardent sur les jambes croisées avec féminité. On s’attarde avidement sur la chair, on essaye de deviner ce qu’on ne fait qu’entrevoir. Le visage se tourne, la nuque s’offre gracieusement à la foule et d’un geste tout maîtrisé elle porte à ses lèvres le cristal contenant le sang du christ. Ce n’est pas sa boisson préférée, mais elle a l’avantage de donner à l’apparence plus de délicatesse et de raffinement qu’un vulgaire shot de tequila, quand bien même celui-ci aurait été bien mieux accueilli. Les lèvres contre la surface de glace, elle laisse couler un peu du nectar dans sa bouche. Gorgée délicate et précieuse. Elle savoure consciencieusement les arômes qui s’étalent en velours sur sa langue et vont se perdre dans la retraite de sa gorge.  Autour d’elle les odeurs de vins se mêlent aux cigares de grandes marques. Le rire de quelque femme qui sonne faux résonne et donne plaisir à ceux qui croient en être la source. Le cliquetis des verres qu’on entre choque et qu’on repose sur le bois raffiné du bar. Elle écoute, elle analyse. Cela fait bien longtemps maintenant que c’est devenu une habitude pour elle. Percevoir le monde d’une autre manière lui permet de comprendre bien plus de choses que par le passé. L’obscurité révèle l’obscurité.

On s’approche. On se penche à son oreille et on lui dit que monsieur met à sa disposition une voiture pour l’emmener chez elle à l’abris de l’averse qui ne semble pas vouloir s’interrompre, même pas pour elle. Satanée Garce. Un sourire fin et discret se dessine sur ses lèvres pulpeuses. Il la devine trop bien, il savait qu’elle serait ici à attendre… D’un geste exquis elle caresse du revers le torse de celui qui attend pour son maître. Elle le remercie poliment avant de lui faire porter au propriétaire la négative de sa réponse à laquelle, elle le sait, il s’attend déjà. Les convenances et l’impeccable courtoisie dont il fait preuve sont une des armes dont il aime user pour séduire, à force elles font parties intégrantes de lui. C’est un jeu entre eux, il propose, elle refuse et il n’insiste pas là où d’autres l’auraient fait. Ceux qui ne voient pas en elle la redoutable, mais la fragile, ceux qui pensent que parce qu’elle est femme, parce qu’elle est dépourvue d’un sens, elle a besoin d’aide. Lui, il sait, il sait qu’il le paiera cher celui qui la sous estimera. Elle joue avec son verre, le caressant, profitant du contact froid du bel objet. Patientant pour une autre distraction qui saurait lui faire oublier la monotonie de son attente.

© ACIDBRAIN

Princesse des chiffons ramasse tous les mignons
Dinah & Arabella

Le verre de vin se vide au fur et à mesure que les minutes s’égrènent lentement et que la pluie dehors reste une garce entêtée qui ne cherche apparemment qu’à faire de la belle d’ébène la prisonnière de ce lieu dont elle l’une des visiteuses les plus assidus. Le lieu immaculé, sacrosaint bastion du maître qui souhaite garder l’endroit intact. Le phare de pureté dans l’océan d’immonde dans lequel ils nagent ensemble. La tempête semble si loin quand elle se trouve ici. C’est sans doute cette idée qui la pousse à ne pas quitter les lieux en se voilant derrière l’excuse de la météo insolente. Elle se sent coupable de ressentir ce sentiment puéril et surtout injustifié. Rien ne garantit sa protection quand bien même la sacralité que lui confère son propriétaire. Ce ne sont que de beaux murs accueillant de gens aux comptes en banque débordant, rien n’empêche la crasse d’y pénétrer, si c’était le cas, elle ne pourrait pas y mettre un pied. Les autres aussi, les truands et vilains en tout genre, ils passeraient ses portes et souilleraient le tout s’ils le voulaient. Réduire en cendre son château de paille. L’idée malheureuse. Encore une gorgée et oublié ses sentiments imbéciles.

« Excusez-moi. »  On s’adresse à elle, la proximité de la détentrice de ce timbre sucré ne peut que le lui laisse penser, tant le son de sa voix est clairement tourné en sa direction. Difficile exercice pour chacun de comprendre comment les gens comme elle fonctionne. L’espèce humaine est néanmoins faite pour s’adapter, c'est une réalité et la femme, plus encore, sait corrompre son être au changement imposé. Elle incline la tête, tend l'oreille, offrant son attention, sans tourner le visage vers celle qui vient mettre un terme à l’ennui grimpante. Aspect hautain, qui ne cache pas la pudeur d’offrir à l’autre le regard du vide qu’elle peut seulement offrir. Simple désintérêt dû à sa lassitude.  « Je travaille ici. »  Un peu plus elle offre son visage au pot de miel, respirant un peu plus l’odeur qu’elle devine de produits ménagés que même un changement de vêtement et une douche ne pourraient totalement ôter de la créature à ses côtés. Une odeur familière coupe l’analyse. Son odeur. Le parfum qu’il lui offre à chaque saint valentin. Indécrottable flatteur. Valentin de pacotille qui aime gâter sa belle abîmée. « Il y a quelques jours je vous ai vue dans un couloir et ensuite j'ai trouvé ça. » Les effluves submergent lorsque l’on tend devant elle le tissu de soie qui l’accompagne partout. Objet quel croyait perdu depuis plusieurs jours déjà. Peu d’espoir de le retrouver. Aucune envie de faire l’effort de le chercher, malgré les années qui la lient à l’objet la brune ne s’attache pas, jamais. L’attachement enchaîne, l’attachement déchaîne. Ne jamais aimer, ne jamais s’accrocher, des principes bien compliquer à suivre et encore plus à comprendre pour la majorité des gens, mais quand la vie vous inflige ce qu’elle lui a infligé, on a vite fait de finir aussi désagrégé. « C'est bien à vous ? »  

Elle prend une inspiration et un léger sourire se dessine sur lèvres pleines. La situation l’amuse et les choses qu’elle devine derrière cet acte bienveillant sont d’autant plus de mets délectables susceptibles de rendre son attente plus distrayante. Sans un mot elle mouille ses lèvres d’un léger vas et viens de sa langue sur ses lèvres, préparant celles-ci à la reprise d’activité. D’un geste elle ondule sur son tabouret de bar, fait face à la demoiselle. La maîtresse de rien tend la main et rencontre le poignet tendu de la belle. Lentement elle la laisse glisser le long de la main de la douce et rencontre l’objet retrouvé qu’elle attrape et ramène à elle dans un geste délicat. Elle porte l’objet à elle et en respire le parfum avant d’offrir un sourire plus marqué à la jeune femme. « En effet, je suis bien la propriétaire de ce foulard… » Elle se retourne à moitié vers le bar et d’un geste invite son interlocutrice à s’asseoir à ses côtés. « Laissez-moi vous offrir un verre ou deux pour vous remercier… j’insiste » Elle ajoute pour ne laisser à l’autre une chance d’objecter par pudeur toute polie, alors que l’autre n’a pas encore ne serait-ce qu’ouvert la bouche pour chercher à parer cette invitation. Elle lève la main et aussi tôt le barman derrière l’épais bar sophistiqué se rue vers elle. La peur de mal faire face à celle qu’il sait si proche du grand manitou le faisant se presser d’autant plus. « Est-ce que je peux vous demander où vous avez mis la main dessus ? » L’homme derrière le comptoir dépose sur le bar les verres des deux femmes avant de s’en éloigner. Il sait qu’il ne serait pas bon pour lui d’oser importuner par sa présence celle qui est lié, de notoriété publique, au roi et maître des lieux.

© ACIDBRAIN