gabi - valet de trèfle

Douleur. Nausées. Fatigue. Le premier souvenir n’est pas celui d’une entrée pleine d’excitation à l’école. Il est blanc. Blanc comme ses draps, ses murs, sa robe, sa peau. Aseptisé. Son crâne chauve luit sous les lumières artificielles d’une chambre qui n’est pas la sienne. L’enfant tousse ; elle ne sait plus quel âge elle a – ça remonte à si loin maintenant. Elle se souvient de la détresse des parents. Elle voit le visage de sa mère marqué par les larmes. Mieux vaut les larmes que les coups. Elle est si belle, maman, avec ses cheveux d’ange encadrant ses traits de tendresse. Les saphirs de ses yeux luisent de la lumière de l’amour, se voilent par l’ombre de l’impuissance. Gabriella, elle, ne sait pas ce que c’est que de vivre sans douleur. En tout cas, elle ne s’en souvient pas. Elle grimace face aux difficultés respiratoires, à l’aridité de sa gorge, aux acidités de son système digestif, et tombe enfin de fatigue. Elle pleure parfois, pour mieux retrouver les bras du Démon carmin : il lui murmure de sa voix profonde et basse qu’il ne laissera rien la lui enlever, qu’elle est trop forte pour abandonner et qu’il fera tout son possible pour l’aider. Il lui déclare l’amour paternel, le seul qu’il a jamais connu et qu’il connaitra jamais. Elle est la lumière de ses ténèbres, son fil d’Ariane dans sa vie labyrinthique. Il est si différent de maman. L’ange qui partage sa vie. La douceur infinie s’est frottée à la violence abyssale, opposé fatal mais irrésistible. Pendant trois ans, c’est la même journée qui se répète, inlassablement. Examens, injections, traitements, et la douleur qui diminue si lentement qu’elle ne s’en rend pas compte. Mais un jour, elle retourne chez elle, dans sa chambre aux mille couleurs, logis de princesse dans l’antre du démon. Son père est souvent absent, réclamant tout ce que le clan Ucello peut lui donner comme directive afin de rassembler l’argent nécessaire au traitement de sa gamine. Sa mère, l’angélique, demeure à ses côtés, sa main apaisante reposant sur le front inquiet d’une enfant qui n’a pas encore pu vivre. Elle rassemble les livres et les poupées, et chaque nouveau jour que Dieu lui accorde voit naitre une nouvelle histoire de l’imagination de la belle narratrice. Gabi est émerveillée. Il était une fois dragons, sorcières, princes et princesses, rois et reines, fées et sirènes. Sa chambre se transforme en pays imaginaire jusqu’à ce que le Démon carmin rentre et remplace la conteuse. Il la prend dans ses bras, lui parle de la vie, de ce qu’elle est et sera. La berce dans ses gros bras jusqu’à ce que sa lumière s’endorme enfin, lui embrasse le crâne et s’en va. Mais plusieurs fois, la nuit, Gabi a été réveillée par les cris de douleur de sa mère, ceux de colère de son père. Plusieurs fois, elle a vu les bleus sur le visage angélique de la conteuse. Plusieurs fois, elle a demandé naïvement : « Tu as fait quelque chose de mal maman ? » Et plusieurs fois, elle s’est vue répondre : « Ne t’inquiète pas, mon ange. Maman va très bien. » Maman est juste tombée. Maman s’est cognée. Maman est très maladroite, tu sais. Maman devrait faire attention.
Maman aurait du faire plus attention.

Et un jour, on annonça que la gamine était guérie.


Les machines à sous, les faux jackpots gagnés, le tintamarre incessant du casino tournant de jour comme de nuit. Bienvenue dans un autre espace-temps. Elle ne cherche plus depuis longtemps à regarder aux fenêtres, la colombe. Il n’y en a pas. Tout est fait pour que les heures deviennent des secondes, pour que l’argent soit jeté à tours de bras, pour rassasier l’appétit infini du casino toujours vainqueur. Les divines robes de soirées accompagnées de leurs costards bien taillés ne côtoient pas bien longtemps le peuple de Florence : ils ont leur salle réservée. Voilà la tanière des loups florentins ; celle-là même où l’agneau sert, ses mains faisant virevolter les cartes, faiseuse de fortunes ou de ruines pour les prédateurs affamés. « La banque tire à 16, reste à 17. » Au fil de la partie, elle voit les regards changer. L’assurance tomber, l’angoisse monter. A sa table, les richesses se font et se défont au petit bonheur la chance. Ils discutent à coup de menaces à peine dissimulées, rêvent de se déchirer entre leurs griffes acérées. Les sourires sont aussi enjôleurs que les coups d’œil sont meurtriers. Mais Gabi distribue simplement les cartes, feignant de ne pas voir le monde qui l’entoure. Un jeton lui est donné en guise de pourboire : l’homme lui sourit – rare moment de sincérité dans cet antre de cupidité. La douce lève ses yeux innocents et étire ses lèvres charnues, desquelles ne sort qu’un merci murmuré. Le client quitte la table sans plus lui prêter attention ; l’adorable petite main qu’elle est. Et les cartes se distribuent, les jeux se font, la monotonie reprend. Ses oreilles trainent sans en avoir l’air ; on n’hésite pas trop longtemps à délier sa langue face à un être qu’on oublie sitôt après l’avoir vu. Seules ses mains intéressent, et peu importe à qui elles peuvent appartenir. Gabi comprend alors ce qu’est la Chose, cette main indépendante servant la famille Adams. L’idée la fait sourire : personne ne le remarque. Ses pensées errent ; depuis combien de temps est-elle là ? Quelle heure peut-il bien être ? Puis quelqu’un vient, enfin. Un autre croupier vient la remplacer. La fatigue prend le pas. Saluant les joueurs à sa table, elle part, aussi discrète que possible. On la remarque à peine. Comme chaque soir, c’est par la petite porte que la souris fait sa sortie. Comme chaque soir, se retrouver dehors lui fait un bien fou. Elle soupire, lève les yeux au ciel : il fait nuit. Une nuit nuageuse, sans lune ni étoiles à admirer. Un nuage de fumée de cigarette fait froncer son nez. « Tout s’est bien passé ? » La voix est grave, basse. Le mégot finit écrasé sur le trottoir. L’homme se décolle du mur et se dresse de toute sa hauteur. Le colosse la toise de son regard inquisiteur.

**Elle est assise à même le sol, la tête d’une femme aux traits angéliques sur ses genoux. Elle pleure, la gamine, mais elle ne fait pas le moindre bruit. Comment peut-elle ne pas faire le moindre bruit ? De ce qu’il a compris, c’est sa mère, qui est là, étendue par terre. C’est son sang qui tâche les tapis. Les larmes de Gabi lui sont dédiées. Le silence se fait assourdissant. Il se sent con. Quoi faire ? Il ne va pas arracher à la gamine sa mère. Surtout quand l’assassin n’est autre que le père. Il a vu Giorgio débarquer chez lui ; complètement paumé le Giorgio. Il lui a expliqué en deux trois mots. Il l’avait jamais vu aussi sonné. De ce qu’il a compris, ce n’est pas le meurtre en lui-même qui a chamboulé le type. C’est le regard de sa fille. La haine qu’il y a vu, lui qui ne l’a jamais vue haïr personne, pas même lui. Il a fini par tout lui décrire. « Tu l’as tuée ! » qu’elle lui a dit. Et pour Giorgio, les mots ont sonné comme la pire des sentences. Tous ceux qui connaissent Agnesi savent à quel point il aime sa fille. Elle a pris tellement de place qu’elle n’en a laissé à personne ; pas même sa propre mère. Et la voilà morte, la tête sur les genoux de sa gamine. Sur le moment, il ne sait pas quoi faire. Il décide donc de laisser le temps à la petite. Elle a quoi ? Quatorze ans ? Il se souvient de tous ces moments où Giorgio lui a raconté – non sans une fierté assez étrange – ces fois où la gamine s’interposait entre les poings du père et la divine trogne de la mère. Quand il la voit, là, mince et fragile, il se dit qu’elle ne faisait que retarder l’inévitable. Giorgio est un monstre ; qui ne le sait pas ? Il ignore depuis combien de temps il attend, maintenant. Ni même pourquoi. Peut-être simplement pour la laisser faire ses adieux, pleurer tout son soûl jusqu’à ce que la fatigue l’emporte. C’est que la mère n’aura pas droit à tout un cérémonial. Son corps sera pris et enterré là où on ne la retrouvera pas : on ne laisserait quand même pas Giorgio aller en taule. Quand bien même il l’aurait mérité. Alors il attend, impassible, et laisse à la gamine tout le loisir d’exprimer son chagrin. Il a l’impression d’être un maudit intrus. Qu’est-ce qu’il lui a pris, de dire à cet abruti qu’il s’occuperait de récupérer le corps des fines mains de sa fille ? Plus facile à dire qu’à faire. Il a beau essayer de regarder ailleurs, ses yeux retrouvent systématiquement un spectacle qu’il n’est pas prêt d’oublier. Vrai qu’elle était belle, la gonzesse de Giorgio. Mais ce ne sont pas les traits brisés de l’ange blond qui retiennent toute son attention. C’est cette gamine de quatorze ans qui, dans son silence, lui impose la compassion. La compaquoi ? La compassion. Il ressent sa peine, partage sa douleur. Alors il reste silencieux. Il attend.**

« Oui, rien d’anormal. Ne t’inquiète pas, » qu’elle répond doucement. Ses longs cheveux châtains encadrent son visage. Ses yeux azur sont fixés sur le géant se dressant devant elle. Elle le connait depuis longtemps maintenant, le titan. Toujours proche et lointain, il est une ombre planant depuis dix ans sur son existence, jamais menaçante. Mais toujours distante. « Je ne m’inquiète pas. » Le ton est tranchant. L’homme s’allume une nouvelle cigarette. La souris fronce le museau – la Bête détourne le visage pour cracher sa fumée. La Bête est une constance dans sa vie aujourd’hui. Une fois apparue, elle ne s’est jamais envolée, curieuse spectatrice d’une vie trop blanche pour la sanguinolente Florence. Aussi Gabi ne s’offusque-t-elle ni du ton, ni des mots de l’ombre. Ses yeux cherchent à percer un peu mieux l’obscurité pour se river dans les siens ; elle a le regard franc, la gamine. Mais elle ne les trouve pas. L’ombre a décidé de ne rien la laisser voir – il ne lui en laisse presque jamais l’occasion. Il travaille au casino, lui aussi. Et quand les langues se sont déliées au point de laisser trainer la moindre information, c’est à lui que Gabi doit rendre des comptes. A lui qu’elle dit tout : les murmures indiscrets, les regards trop appuyés, les confessions échangées. « Tu as fini ton service ? » Le ton est bourru. La gamine répond simplement par l’affirmative et attend qu’il lui donne congé. Elle a beau avoir terminé sa journée, il n’en demeure pas moins qu’elle fait ce que le clan Ucello lui demande. Elle est au bas de l’échelle, se contentant de son sort, peu envieuse de se noyer dans les affaires mafieuses. Elle connait déjà l’univers : il ne lui dit rien. Rien qu’elle ait envie de découvrir en plus. Gabi ne tombera pas sous le joug de la Dame rouge, celle qui fait couler le sang. Il ne le lui demande pas. « Bien. Tu peux partir. » Il crache à nouveau sa fumée, faisant attention de ne pas l’envoyer vers les grands yeux de Gabi.

**Il est l’ombre de la Mort sur la vie de la gamine. Le messager funeste qu’elle s’est choisie. Il se souvient encore de ce jour – ce terrible jour – où il a pris des mains de la belle le corps d’un ange défunt. Et voilà qu’aujourd’hui, c’est l’annonce du trépas du père sous les coups de minuit qu’il doit faire. Lui. Il aurait préféré qu’un autre s’en charge. Mais il fallait que ce soit lui. Lui qui était déjà resté auprès d’elle le temps qu’il avait fallu. Lui qui est demeuré, depuis, dans sa vie de lumière quand Florence a voulu la tirer dans l’obscurité. Il a écouté Giorgio pleurer devant les yeux de son enfant, y trouvant les jumelles Tristesse et Déception. Il l’a vu trembler face à ce qu’il savait impossible : le pardon de sa chair, la miséricorde de son sang. Elle ne lui a presque plus parlé malgré ses supplications, ses excuses, son désespoir. Le Démon carmin en avait trop fait. Le messager a frappé trois coups ; elle a ouvert. C’est à peine s’il a eu besoin de dire quoi que ce soit. Il a lu sur ses traits fatigués l’inquiétude face à l’absence prolongée d’un paternel rejeté. Il y a trouvé l’amour qu’elle lui a refusé ces quatre dernières années. Voilà que Gabi a dix-huit ans et que la tristesse se taille à nouveau une place de choix sur ses traits. « Je suis désolé gamine… » Il n’a pas besoin d’en dire plus. Le reste ne parvient de toute façon pas à franchir ses lèvres. Il ne peut pas la rejeter non plus quand elle se glisse dans ses bras. Il se sent con, encore. C’est un sacré don qu’elle a. Pendant quelques instants, il ne bouge pas. Il n’a jamais eu à faire ça, lui. Il n’a jamais signé pour ça. Il n’est pas psy, pas l’épaule sur laquelle on peut pleurer et jusqu’ici, il ne s’était jamais dit qu’avec sa trogne, il pouvait inspirer ce genre d’élan stupide. Mais elle est dans ses bras et elle pleure ; encore. Il ne peut rien faire d’autre que de lui caresser les cheveux, en silence, et attendre une fois de plus. Lui laisser le temps dont elle a besoin.**

« Bonne nuit, » lui glisse-t-elle. Ses grands yeux sont toujours tournés vers lui. Quelques secondes encore et elle se décide à quitter le colosse. « Fais attention sur la route ! » Il lui lance ces quelques mots comme pour se rattraper du reste : son attitude bourrue, son regard inquisiteur. La belle se retourne. Ses cheveux virevoltent autour d’elle. Elle lui sert son sourire le plus doux, lui adresse un simple signe de la main et reprend son chemin.

Je suis terriblement touchée par la douceur qui se dégage de ton personnage   dans un univers aussi crasse, tordu, elle fait office de petite luciole qu'on voudrait capturer pour soi   et cette histoire, cette Bête qui l'a surveille de loin, pour qui le petit coeur bat à la vue de Gabi, j'ai hâte d'en savoir plus, tu vas en faire un scénario ?   J'ai beaucoup aimé le fait qu'on puisse lire le point de vue de l'homme, qu'on voit ton personnage sous un autre angle, bonne idée  

On va dire que le gif est totalement en relation hein Félicitations, tu es validé(e). Avant de franchir les portes de Florence, voici quelques conseils qui pourront t'aider à survivre. D'abord, il te faut VÉRIFIER TON AVATAR DANS LE BOTTIN pour avoir la certitude qu'aucun double, maléfique ou bénéfique, ne vienne te voler ton visage. Ensuite, tu peux aller CRÉER TA FICHE DE LIENS ET DE RPS afin de ne pas terminer en âme noire et solitaire. Pense à faire un détour par la LISTE DES METIERS. Tu peux aussi CRÉER UN SCÉNARIO et peut-être retrouver un visage de ton histoire, une personne avec qui survivre et mourir dans ce chaos. Enfin, si tu veux te détendre et oublier les sombres mémoires du passé, tu peux aller FLOODER avec les autres florentins. Mais n'oublie pas, il faut toujours se méfier de son voisin, ici. Alors, bon courage et bon jeu.