le paradis perdu

Développés croisés. Grands ronds de jambe en l'air. Échappés à la seconde. Retirés. Elle s'efforce de garder son estomac plat et ses bras tendu. Son cou commence à pâtir, mais elle s'ingénie à garder une expression d'impassibilité. Tombé pas de bourré. Pirouette. Elle aime à ce que la prunelle des badauds se tourne vers elle, mais ne tient pas à ce qu'on la tienne en pitié. Préparation. Sauts de basque. C'est son moment. Noyée dans la foule des seconds couteaux on ne la discerne qu'à peine mais lorsque vient le temps des pas de deux, elle sent les projecteurs et les regards braqués sur elle. Bref échange de regard avec son condisciple. Préparation. Arabesque. Chassé descendant sur l'autel des planches, et.
Rien. Plus rien. Ou plutôt, si. Une lumière éclatante qui obstrue tout autre objet. Ce n'est pas quelque chose d'artificiel, comme si les phares avaient chu et embrasé les tréteaux. C'est une douce aura mystique qui l'englobe et l'isole de la clameur des mortels. Et du cosmos se détache l’Éternel. En Sa main, une longue lance d'or à la pointe ardente, dévorée par des flammes célestes qu'Il semble entrer en elle, lui criblant le cœur, perforant ses entrailles. De ses lèvres s'échappe un soupir obscène. Ses yeux se révulseraient presque. Elle sent la pointe en elle se livrer à une danse lascive. Il est là. Il scintille, Il brille. Il rayonne. Son sourire est béatifiant, semblable à une torride caresse sur chaque parcelle de sa peau. Il est beau. Il est trop beau. Il l'éblouit. Elle est Icare planant désespérément vers un Apollon aveuglant. Elle est déjà tombée. Un Apollon blessant. La douleur sourde la reprend au flanc. Elle tente de retirer la flèche mais ses mains lui brûlent à leur tour. Elle tente de crier, en vain. Elle tente de hurler, supplier que tout cela s'arrête, qu'on la libère, mais rien. Rien ne s'échappe de ces lèvres si ce n'est quelque plainte, quelque gémissement. Elle est hors d'elle, son corps ne répond plus. Le ravissement est trop grand. Elle ne veut suspendre cet instant. L'Être de lumière de nouveau lui sourit, de nouveau l'éblouit. Il tend la main nonchalamment. Elle tente de L'attraper, s'efforce de soulever son bras, ce bras qui lui semble lourd, si lourd, comme si sa vie en dépendait, comme si tout le sens de son existence était contenu au bout des doigts de l'Entité. Mais, pantelante au sol, elle n'est capable de rien si ce n'est, pitoyable, de Le mirer. La Main Divine s'ouvre et révèle en Son cœur un anneau, chatoyant comme son Démiurge, si bien qu'il ne diffère presque pas de la paume. Au sol, la sylphide s'agite. Son cœur bat dans sa poitrine, plus vite encore, plus fort. L'organe sauvage tente de briser sa cage pour rejoindre le Fétiche. Sa respiration est saccadée, ses râles irréguliers, et chacun de ses membres contractés. Ses mains serrent son justaucorps à l'arracher. Ses yeux se ferment. Ses sourcils se froncent. Tout son corps se cabre et se cambre. Alors Il retire Son dard, semblant emporter avec Lui chacun de ses abats, la laissant en échange remplie d'un feu mystique, d'un incommensurable amour. Son visage est peint par l'extase. Jamais n'a-t-elle connu plus douloureuse douceur et plus douce douleur. Nulle main - ni d'homme, ni de vétéran, ni de femme, ni d'adolescent - ne lui a jamais fait connaître telle agonie, telle catalepsie. La caresse transporte son âme comme son corps. Tout lui semble éthéré, mais elle voudrait que cette sensation ne puisse jamais la quitter. Le calme l'envahit, un repos inimaginé. Tous ses troubles semblent à jamais envolé. Autour de son annulaire elle sent encore le brûlant spectre de la présence de l'Alliance, mais il y a cette sensation de vide dans son bas ventre, de froid, comme s'il lui manquait toujours quelque chose. Incomplète.
Elle rouvre les yeux. La Vision n'est plus là. Sa lumière cosmique a de nouveau cédé sa place au criard éclairage de la scène. Dans ses oreilles bourdonnent les bruits de pas, les bruits des voix qui accourent, certaines inconnues d'autres familières desquelles se détache celle de sa mère « Vivi ! » plus paniquée et consternée encore. La réalité la frappe comme une balle en pleine poitrine. La tête lui tourne. Elle est essoufflée. La sueur et le cruor la recouvrent d'une poix collante. Elle a la nausée. On la redresse, sans ménagement. On triture sans pudeur la plaie à son flanc et ses mains de carmin. Ses joues se maculent d'eau salée. Elle ne comprend pas. Le vide dans ses entrailles se fait plus oppressant, le froid s'étend à tout son corps d'enfant. Elle est perdue. Où est passé la Présence qui l'apaisait tant ? Elle voudrait se perdre en Elle, connaître encore cette allégresse. « … épilepsie partielle. » « … heurtée… décor mal placé… » Il lui semble saisir des bribes de phrases auxquelles elle ne trouve guère de sens. Des sirènes résonnent au loin. Bientôt, on l'installe sur une civière, on la bande, on la branche. Un inconnu pose sa main étrangère sur sa joue pour attirer son attention à son visage. Comme le contact lui semble vulgaire. Et comme le spectacle de sa physionomie lui semble pitoyable après avoir contempler le faciès du Séraphin. « Mademoiselle, vous m'entendez ? Pouvez me donner votre nom, je vous prie ? » Il braque sur elle une lampe torche, pâle copie du regard du Saint Amant. « Lavinia. » Elle a peine à ne serait-ce que bredouiller. Maman prend le relais. Elle, baisse les yeux et couve tendrement sa main gauche.

Les petites mains d'enfant s'égarent tendrement sur son visage rugueux, buriné par le temps, buriné par la vie. Le doigt innocent glisse le long des sillons qui ornent le coin de ses yeux, de sa bouche avant de tapoter, joueur, le bout de son nez. Le rire cristallin résonne dans la chambre quand de ses mains rugueuses il lui chatouille les côtes pour l'installer sur ses genoux. Bienveillance paternelle ? L'ignorant voyeur pourrait se laisser berner mais elle, elle sait, sent la bosse qui frotte entre ses cuisses blanches. De ses lèvres sèches, il effleure la gorge tandis que sa paluche s'acharne sur le sein. Insensiblement, il soulève la jupe courte, trop courte, et glisse sa patte de loup dans la culotte pour l'arracher. Il la veut. Il perd patience, elle le sait. Elle veut aussi. Mais ce serait la fin du jeu. Il aurait gagné. Ça ne serait plus drôle. La belladone n'est pas prête à se laisser cueillir. Elle se relève, quitte son étreinte et le fixe de son regard mutin. Sa main s'égare sur le chapelet posé sur sa petite poitrine impudiquement exposée. Elle le porte à sa bouche, l'absorbe entre ses lèvres roses et le suçote un instant. « Le Seigneur n'admettrait pas que sa promise s'offre comme ça. » Sa voix est claire, mutine. Innocence illusoire. L'homme grogne. C'est dangereux. Si l'un de ces messieurs se lassent du petit jeu, il la prendra sans vergogne. Mais c'est si bon de jouer avec le feu. L'homme se dresse à son tour, la surplombe de sa hauteur, l'écrase de sa lourde carrure. Il esquiche de sa bouche profane ses lippes de nymphette. Du bout des doigts il lui caresse la joue avant de se saisir de sa gorge. « Si je n'peux te toucher, donne-moi au moins du plaisir. » Les mots tout juste glissés à l'oreille qu'elle plie les genoux et obéit. Ses yeux se calquent sur la croix au dessus du lit, tandis que le butor adipeux agrippent ses cheveux.
Sa virginité immaculée se tâche chaque jour un peu plus du jus du fruit défendu.