the devil's tears (proserpina)

« Boss. Y’a… y’a un truc qu’est arrivé pour vous c’matin, c’est pas joli » Entrée d'un soldat, nouvelle fracassante pour un début de matinée. « Un colis avec la tête d’une des filles ? » Cadeau reçu quelques mois plus tôt. « Presque. Le mec d’vait pas avoir les sous pour s’payer un timbre » L’affront est déposé sur le bureau. Polaroid. Temps anciens. Retour aux vieilles méthodes. Poupée désarticulée, montée, lacérée, exhibée entre des murs de pierre. Il observe un instant, des secondes de trop. Ne pas se soucier de leur sort. Elles méritent les flammes, l’enfer, la condamnation. Et pourtant. Il les protège, il observe, il ne permet pas les meurtres. Pas de celles qui sont les joyaux. Enfant marquée, précieuse qu’il savait évadée depuis des jours. Kidnappée. Mignonne qui aurait pu être Halyna. « On r’connaît pas le lieu » Lui sait. L’indice est présent sur la photo. Un chemin tout tracé vers la fille de sang. « Les clés de la rolls » Grogne le maitre, nait la colère entre les mots.

La ville est traversée, rapiécée. Eglises qu’il connaît par cœur. Chaque chœur, chaque fresque. De peu qui possèdent encore une crypte accessible. Evidemment, sur un terrain ennemi. Le règne des camés, des déglingués. Toute cette foule de zombies qui s’étale et geint à l’unisson. Sous-sol du carnage. Travail remarquable. Enfant malmenée avec soin. Pas un simple connard aux élans pervers. C’est encore différent. Une chasse qui s’annonce. Mise en garde. La poupée est prise entre ses bras. Objet désarticulé. La tête repose au vide. Corps déjà raide. Enfant qu’il jettera dans le fleuve.

Répercussion de notes. Enchantement de la voix. Il s’arrête. C’est étonnant, incroyable, assez pour vouloir se faufiler et demander qui est responsable, de qui sortent ces paroles sublimes. Il écoute. Logé entre les murs de la crypte, où l’écho se répercute sans fin, où la voix prend toute sa mesure. Il écoute. Et peut-être que certaines notes lui rappellent une voix. Un souvenir égaré depuis des années dans sa mémoire. Peut-être que si il voulait bien fouiller, remettre de l’ordre, il trouverait. Impossible. Ses pensées se focalisent sur ce qu’il entend. Requiem se jouant. Proclamation de la mort. Le temps se fige, les aiguilles à rebours. Dualité des envies. Rester à l’écart ou s’imposer, voir le visage, saisir la personne, lui demander de chanter, encore et encore. Au souvenir de l’enfance. Ces moments trainés entre les églises, le malheur de suivre la mère, d’écouter les sermons, ce fatras effrayant. Et pourtant. Il y croit. Peuplade de l’enfer et des cieux. La certitude qu’une place se réserve, que le monde se divisera entre deux parties. Enfant à ses bras. Il s’avance. Elle semble endormie la poupée. A y regarder de loin, à ne pas observer le sang qui illumine les tissus nacrés.

Il se faufile entre les travées, se fait fantôme quand les vitraux crachent leurs échos lumineux. Figé entre les piliers, ces centenaires, ces monarques supportant la voute. Eglise. Le terme est faux. Chapelle. Joyau niché entre les maisons florentines, connue uniquement des habitants. La morte repose sur un banc. Pour un temps. Celui d’écouter, de se noyer dans le chant.

Inconnue nimbée. Perforée d’éclats lumineux. Elle rayonne. Rouquine flamboyante. Le visage rognée par le soleil, capharnaüm de couleurs crachées par les tessons colorés. Il reste à l’ombre, à la nocturne présence oubliée.

Elles résonnent les notes, elles ricochent, elles se font ribambelles sublimes qu’il voudrait capturer, rendre réelles, enfermer à la boite de souvenirs. Elles s’évadent, elles sont là. Une main se lève, dans l’espoir d’en arracher la substance. Un enfant qui voudrait attraper de la fumée. Les doigts glissent dans l’air, ne retiennent que le vide. C’est désolant. Triste constat qu’il ne peut qu’écouter, redemander, encore et encore. Voilé derrière une pilier, un œil posé sur la poupée de sang, il s’inquiète un peu. Tambour du cœur pour la petite devenue pièce de boucherie. Il ne peut pas la laisser là. Assassinée. La voix revient, chasse ses préoccupations. Puis se tait. Le silence revient entre la pierre. Les yeux volent contre le christ accroché.

La curiosité prend le pas. Domine. C’est l’envie de savoir, comprendre, saisir qui se cache derrière les notes merveilleuses. Qui. Peut-être qu’il pourrait la garder pour lui, l’emmener, la convaincre de le suivre. Féminine. Il n’en imagine rien, pas de visage, pas d’âge. Il ne peut pas. Qui. Pourquoi. Où. La travée est abandonnée, son refuge oublié. Melchiorre s’avance. Roi jouant avec les ombres, se faisant malicieux derrière les seuls remparts qu’il peut encore trouver. Dernier pilier. Le cœur se serre. Implosion de la vérité. Une main se pose contre la pierre. Impossible. La certitude n’est pas totale. S’approcher. Etre certain. Chuchoter le nom qu’il lui donnait, appellation que lui seul comprenait. La Passante Rousse. C’est une figure du passé, une mémoire. Ce ne peut pas… Le pied droit trébuche contre un pavé. Résonnance entre les murs. Démasqué. Il reste droit, semble moulé de marbre, avec les statues, les centenaires. A peine vivant. Trop livide. Tremblements des mains qu’il cache à ses poches. C’est elle ! L’autre se souvient, voudrait courir. Enlacer. Garder. Chuchoter des secrets. Mais il est mort l’amoureux. Cendres des sentiments. Crémation du cœur. Il n’aime plus que les putes, les volages, les filles des nuits. « Je… » Le reste meurt avant la barrière des lippes serrées. « Votre voix est divine et je… je m'excuse de vous avoir interrompu » Pacotilles d’un empereur. Ils ricaneraient les autres, demanderaient remboursement. Où est passé le divin, celui qui ne s’égare jamais dans ses mots, ne montre aucune hésitation. Quelques pas dans la direction de la rousse. Lointain souvenir. Le soleil darde contre ses vétements, se fait révélateur. Cocasse situation. Chemise tachée, mains rouges. Il n’a pas remarqué. Il n’a pas vu l’allure qu’il se donne. Diable narguant la maison de dieu.

C’est la rencontre improbable, la réalisation d’un rêve oublié. Il observe, curieux, étranger, un peu égaré. C’est elle, évidemment que c’est elle. L’ange roux. La nymphe drapée de ses guenilles. L’absente trouvant refuge entre les toiles. Il se souvient de ses paroles, de toutes, de son amour pour un tableau, de son esprit toujours éveillé. Renard malicieux pour lequel il attendait les rencontres. Une date. Toujours la même. S’asseoir et attendre. Et après, plus rien, elle n’est pas revenue. Avalée. Etouffée par une ville de sang. Où ? Il n’a pas eu le temps de retourner la ville, de se perdre dans le labyrinthe. Pour elle, il aurait aimé, pour elle, il aurait tout fait. Sans rien savoir, juste en concluant qu’elle appartenait à d’autres, ces fauves la surveillant, ces molosses toujours dans ses pas. « Pourquoi tu ne restes pas… pourquoi tu dois les suivre, qui es-tu… et ton prénom… je peux te sauver, tu sais ? » Les mots sont restés coincés, malades, devenus poison avec les années. Le désespoir de n’avoir rien dit. Maladie des sentiments. Le cœur battant, le cœur amoureux, étranglé. Et maintenant. Là devant lui. Apparition. Changement de lieu. C’est différent. Ça ne revêt plus la saveur d’avant. Quelque chose s’est brisé. Des éclats de leur relation. Il s’avance. Il est proche. Il pourrait effleurer sa joue. Tapoter. Se rendre compte de la réalité. Il voudrait. Effleurer, embrasser, saccager aussi. « Vous devriez chanter devant un réel auditoire, et pas seulement pour quelques statues » Melchiorre cherche les mots, se veut charmant. Incertitude du comportement. Il voudrait… il ne sait pas, ne sait plus. Mélange des volontés. Capharnaüm des idées. C’est le son qu’il veut, encore. C’est la voix s’imprégnant dans la pierre qu’il veut conserver. Ses cordes dans une boite musicale. Envie terrible. Garder le son entre des parois.

Une main se tend dans le vide. Jointure entre les corps. Paluche sanglante. « Melchiorre » Commencent les véritables présentations. Il garde son nom, il garde son rang, toute l’histoire se refourgue sur l’arrière de la langue, se noie dans la gorge. Melchiorre. Pas Donatello, pas l’empereur, pas le roi conduisant ses ménades.

Quelques pas. Un banc pour s’asseoir, pour dévier le regard. Observer l’autel. Lever les yeux et rencontrer le crucifié. Les églises le rendent coupable. « Tu n’es pas venue, tu n’es jamais revenue… je me demandais si je t’avais fait fuir » Tutoiement. Changement. La dernière fois… dernier épisode d’une relation singulière, sans nom. Barbouillé de sang qu’il était ce jour là. Les mains tremblantes d’une seconde mort. Courir, courir, ne pas s’arrêter. Il ne s’était pas changé. Pas le temps. Visage peinture grenat qu’il lui avait présenté, mains rouges de ses méfaits. « J’ai attendu, chaque année, j’ai attendu ton retour, mais il n’y avait que des ersatz, des rouquines que je croyais être toi. Plusieurs fois j’ai posé une main sur l’épaule d’une inconnue pensant que… » Les mots sont absents. Les yeux cognent contre les fresques. Il ne l’a regarde pas. Il n’y arrive plus. « A qui appartiens-tu ? »

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Ses doigts effleurent la quintessence d'une existence perclus de souffrances. Elle veut s'y accrocher à cette présence. « Parfois les auditoires que l'on trouve dans les lieux d'abandon valent cent fois mieux que ceux des opéras les plus raffinés.» répond-t-elle avec un petit sourire. La malice se creuse au fond de ses pupilles. Quelques pas le rapproche de lui. Prosèrpina a peur de briser l'apparition. Peut-être n'est-ce que l'illusion que la maladie imaginée force pour ses derniers instants ? Le froid qui règne entre les pierres l'atteint à peine. Le souffle est retenu alors qu'elle atteint que l'étranger pourtant si familier, s'exprime. Un prénom. Rien qu'un prénom. Ils brisent le rite qui s'est constitué entre eux des années auparavant pour en instaurer un autre. Nouveau lieu, nouvelles circonstances, nouveaux élans. Le passé et le présent entrent en collisions. Ils se brisent l'un et l'autre devant les yeux de Prosèrpina. Une nouvelle lumière se distingue dans l'obscurité et balaie quelques craintes, font naître de nouvelles illusions, de nouvelles pensées.  

« Prosèrpina » La voix ne tremble pas. Le souvenir de l'abandon est encore trop vivace. Dans ses tourments, elle se voyait mille fois arrachée à ce petit banc qui faisait face à la Piéta, mille fois enlevée à l'homme sans nom mais à la présence qui attirait. Les doigts viennent frôler la paume, puis serre la main sans sentir le sang qui macule la chair. Son cœur tambourine douloureusement dans sa poitrine. Il rythme les retrouvailles incongrues au cœur d'un lieu si saint. L'esprit ignore la mort omniprésente et les tâches carmines qui témoignent des atrocités passées. Jamais elle n'avait douté que son souvenir avait laisser la place à l'oubli. Ce n'était aucunement par assurance mais juste parce que l'envie de le revoir était envahissante. Elle avait tout phagocyté tandis que la folle se raccrochait désespéramment aux bribes des découvertes du monde extérieur  sa prison.

Melchiorre. La nymphe se répète le nom. Voilà qu'un nom se glisse sur le portrait. Chacun des détails se greffent à la peinture qui a survécu à travers les ans. Ses yeux se ferment et sa bouche s'entrouvre. La voici songeuse, elle s'empresse de les rouvrir pour l'observer. La scène a tout d'un songe. Mais la crainte exprimée l'a fait trembler. « Jamais. Jamais... on m'y a contraint, arraché. De ces visites, j'en ai tant rêvé après, je les ai tant voulu mes escapades mais pourtant...» La chaste baisse les yeux devant sa propre audace. La femme se rapproche et finit par s'asseoir aussi sur le banc. Elle fixe à son tour l'autel mais continue à parler.

« J'ai attendu aussi. Mais, j'ai troqué ma prison contre une autre.» La tête de Prosèrpina se baissa. Ses yeux se voilèrent quelques secondes. « J'ai attendu. La délivrance, la fuite.» Elle s'exprimait à demi-mot. Il y avait un peu de crainte et une envie de faire taire les mauvais moments. Juste l'instant présent avait grâce à ses yeux. Nul ne sert de venir l'entacher .  Appartenance. Un spasme léger la secoue lorsque l'esprit esquisse les visages de ses anciens geôliers. A eux, puis avant aux géniteurs, à la famille de ruines. Et puis maintenant alors ? Comme autant d'échos, la question se répercutent indéfiniment. Un mot se dessine alors qui s'empresse de passer les lèvres délicates de la femme. « Personne.» chuchote-t-elle après quelques secondes de réflexion. Le tissu de son col roule entre ses doigts. Personne. La liberté après une mort, c'est enfin le constat qu'elle fait. C'est cette vision, cette rencontre qui la met enfin face à l'évidence. 

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